Trotz allem Wohlwollen PR gegenüber, so wie bisher wird das nichts. Punkt.
Oh, das wird schon was – Chaos deluxe!
Jetzt solls ja nach Pigell gehen. Bin ja gespannt, wie sie sich dort ohne technische Ausrüstung blam – äh, durchschlagen. Und natürlich, was sie dort wollen. Die werden doch nicht jetzt schon an lemurischen Artefakten rumfummeln? Am Ende locken sie noch wirklich die Zeitpolizei an.
Man müßte den Autoren eine adäquate technische Ausstattung ihrer Protagonisten nachdrücklich ans Herz legen – etwa so:
Ein NEO-Autor auf dem Heimweg, Nacht, Regen, eine einsame, dunkle Gasse.
Eine finstere, hühnenhafte Gestalt packt ihn an der Jacke und zieht ihn in eine schlecht einsehbare Hauseinfahrt.
„Huach ma zua und fråg net bled!“ zischt die Gestalt und preßt den zu Tode erschrockenen Autor an die feuchte, schimmlige Ziegelmauer. Ihr Atem riecht nach Knoblauch, Bier und Zigaretten, billiges Herrenparfum rundet das Erlebnis ab.
„Du schreibst in nächstn NEO, håb i ghört…“
„Was – wie – woher…?“ stammelt der Autor beim fruchtlosen Versuch, sich zu befreien.
„I håb gsågt: net deppat frågn. I was des. I was ållas. I kenn eich Briada…”
Die Gestalt ist in dem schlechten Licht kaum zu erkennen, sie wirkt bedrohlich groß, massiv, ungepflegt – und sie ist nicht allein. Weitere, massive, gedrungene Schatten lauern in der Dunkelheit rund um die Einfahrt, sie scheinen aufmerksam nach allen Seiten zu sichern.
„Huach zua. Pigell, Wega System. Dschungel, haaß, feicht, a gscheide Schwerkråft. Deppate Viecha. Und – übaol rennan de Tussies umanånd.“
„??“
Der Autor leidet Todesängste, aber er riskiert es, eine gewisse Verwirrung zu zeigen. „Tussies? Was für – ahhh – Sie meinen Topsies – die Topsider!“
„Net so laut, Deppata!“ zischt die Gestalt und drückt ihr Opfer noch tiefer in die feuchte, dunkle Mauernische. „Muas des a jeda glei wissen?! Tussies, Topsies – is jio wuascht, de Eiaschädln hoit. Eichare Leit san durt – und håm an Dreck in da Hånd, håb i ghört. Von am Kollegn – der wås si auskennt.“
Der Autor schluckt, gibt aber sonst seinen Widerstand auf.
„Ja – ja richtig. Keine Ausrüstung. Aber das war nicht…“
„Des is jetzn wuascht. I hätt då wås…“
Die Gestalt kommt noch ein paar Zentimeter näher. Ihr Körpergeruch wird jetzt kaum noch durch das billige Herrenparfum überdeckt.
„Arkonidische Jagdlaser. Auch Thermostrahler genannt. Beste Qualität! Historische Sammlerstücke aus’m Methankriag – kennst di aus?!“
„Äh – ja, interessant…“
„Paß auf, Oida – zwahundatfuffzich Kilodschuhl, in nuikommaans Millisekunden. Laserquelle: freie Elektronan, optimiert auf 4,9 Mikrometa. Waas’d warum?“
Stumm schüttelt der Autor den Kopf, Schweißtropfen werden dabei aus seinen Haaren geschüttelt.
„Schutzschirme, Oida. De Eiaschädln håm nur normalenergetische zum umadumzahn. Kane Hyperschirme. Und des Beste: eahnare Schirm håm im Infrarotn kan Auftråg. Ois, wås länga is ois wia 800 nm geht durch – wia a Schaas durch an Gårtnzaun! Und des is schlecht fia de Eiaschädln. Håst mi?“
Diesmal nickt der Autor eifrig.
„Und die Wirkung – die ist – äh, tödlich?“
„Wühst mi häkln, Oida? Mit de Laser kånnst an Pånzastohl schneidn – von dera Dickn, ois wia a Papierserviettn!“
Die Gestalt hält dem Autor Daumen und Zeigefinger vor die Nase. Auch im Dunkeln ist der respektable Abstand von mindestens 10 cm zu erkennen.
„Wånns’d a Elefånt bist, håst vielleicht a Chance – oba ka große. Plasmaexplosion am Einschuß, Plasmaexplosion im Schußkanal, Plasmaexplosion beim Ausschuß. Insgesamt 70 Gramm TNT. A jedesmoi mit E-M-P. Waß’d, wos des hast? Des is, ois wia wånn di da Blitz beim Scheissn trifft – dreimoi! Außadem facklts da de Montur oh – ois wia a Zündholzköpfl!“
„Und – äh – die Reichweite…?“
So langsam wird ein morbides Interesse im Autor geweckt.
„Ocht bis zehn Kilometa, je nåch Luftlage. Bis durthin legt si a jeda Eiaschädl hin – oba er steht nimma auf, hö-hö-hö!“
„Und – die Munition?“
„Fusionskartuschen, 28 x 97, wia g’sågt – Methankriege. Oba bessa ois nix. De Flaschln san wiederbefüllbar, oiso z’såmmanklaubn, de kostn a Göhd!“
Endlich läßt die Gestalt den Autor los. Mit einer energischen Kopfbewegung und einem leisen Pfiff winkt sie einen drohenden Schatten aus der Nacht heran. Etwas, das wie ein Berggorilla in schwarzem, bodenlangen Ledermantel aussieht, nähert sich lautlos.
Der Gigant zieht einen länglichen Gegenstand unter dem Mantel hervor, im schwachen Licht kaum zu erkennen. Bei näherem Hinsehen schälen sich die Umrisse einer Langwaffe aus der Dunkelheit. Offensichtlich ein Scharfschützengewehr mit starkem Zielfernrohr, gedrungenes, futuristisches Design, alles in Mattschwarz, ohne eine Spur von Lichtreflex.
Ächzend nimmt der Autor die etwa fünf Kilogramm schwere Waffe in Empfang.
„Freischwebender Gleichrichterlauf, 72 cm lang, FFF – fibre-force-field Wellenleitung. Prallfeldauflage im Vorderschaft. Druckfeldbetriebener Teleskop-Zylinderverschluß, Halbautomatik. Für kritische Teile passiv-Kühlung durch monomolekulare Luurs-Plattierung. Restliches System aktivgekühlt durch hyperenergetische Thermalableitung. Reihenmagazin für vier Kartuschen – oder für sechs Kartuschen. Zieloptik: 4 – 150fache Vergrößerung, Normallicht, Restlicht und Infrarot. Justierbare Schäftung aus raumfestem Spezialkunststoff. Abzug: Druckpunkt, Rückstecher – und Lidschlagsensor über Zieloptik! Genauigkeit 0,5 Winkelsekunden. Oida – des san zwa Zentimeta auf zehn Kilometa!“
Ein kaum wahrnehmbares, metallisches Schaben. Der Verschluß wird geöffnet. Eine wortlose Aufforderung.
Ungeschickt nimmt der Autor das Gewehr an die Schulter. Ungeduldig greift die Gestalt ein – Zeigefinger lang, linke Hand weiter nach vorn, rechter Ellbogen waagrecht, ein Schlag gegen die Schulter, Kopfhaltung, Fußstellung…
Schlagartig erwacht die Zieloptik zum Leben, in zartgrünen Tönen erscheint die im Dunkeln verlorene Umgebung zum Greifen nah und tiefenscharf. Es liegt trotz seines Gewichts gut in der Hand, perfekt ausbalanciert. Entfernungsmessung, Energieanzeigen, Ortungswarnung, Zoom – und schließlich: der Auslöser. Butterweich kommt der Druckpunkt.
„ZAAP!“
Schnell nimmt ihm die Gestalt den Thermostrahler wieder aus der Hand.
„Oiso – zehn Stickln gibt’s. Mit je 120 Fusionskartuschen. Lieferbar ab morgen, freihaus zum Verlag. Red mit deim Dorsch…“
„Borsch…“
„Wuascht. Mit dem, der seine Leit mit nix in Wöhtraum schickt. I håb, wos es brauchts. Und wos i net håb, wird bestöht. Oiso – i woat – oba net ewich!“
Froh, unbeschadet davongekommen zu sein, sucht der Autor das Weite.
Seufzend zieht sich die Gestalt eine faltige Biofolie vom Gesicht und nimmt die ungepflegte Perücke ab. Weißblonde Haare kommen zum Vorschein, rotgoldene Augen glänzen im schwachen Licht einer fernen Energiesparlampe.
„So wird das nie was! Völlig unausgebildet, keine Ausrüstung, keine Ahnung – aber kopfüber in den nächsten Hexenkessel! Welcher Voll…“
Eine Dringlichkeitsmeldung wird am Compad angezeigt: Sicherheitsalarm Stufe Alpha. Einbruch in Tiefseekuppel. Enterversuch Schlachtschiff abgewehrt. Unautorisierter Transmitterzugriff auf Titan-Basis.
„Was?! Bei allen vierundzwanzig…! Sind die Barbaren denn vollkommen wahnsinnig? Die können doch nicht jetzt schon…!“
Dank an den Lektor (Schmatz!
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Man sieht sich auf Pigell!
Bearbeitet von LĂĽy Piötlerc, 28 März 2012 - 22:04.