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Andrade - Leseprobe Kapitel 1 (1/7)
Geschrieben von
Armin
,
02 Oktober 2007
·
237 Aufrufe
VERÖFFENTLICHUNGEN
Dann fangen wir doch mal an mit der versprochenen Leseprobe:
Der Scherenbaum erwachte zu neuem Leben.
Paul fröstelte. Er liebte diesen Platz, tagsüber und am Abend, während die Sonne langsam unterging. Bevor es gefährlich wurde.
Es begann mit einem feinen Klicken, kaum hörbar. Die Blätter raschelten, erst leise und sanft, bald lauter. Die Äste berührten sich, zögerlich, fordernder, dann schlugen sie hart aufeinander. Wie Scheren aus Metall, die sich rasend schnell öffneten und schlossen. Ein bedrohliches Geräusch. Eine Warnung, so unmissverständlich, dass sie jeder begriff.
Paul wusste, dass es Zeit war, für heute Abschied zu nehmen. Es fiel ihm schwer. Er schaute noch einmal hinüber zum Grab, zu dem schlichten Holzkreuz, das die Männer in die frisch aufgeschüttete Erde gebohrt hatten. Der Pater war tot. Und er selbst musste nun gehen. Obwohl es ihn schmerzte, mehr als alles andere.
Das Klappern der Äste hatte sich längst zum Inferno gesteigert. Es klang, als tobe über ihm ein wilder Sturm, eine Urgewalt, die alles an sich riss und es mit Wucht wieder von sich schleuderte. In diesen Momenten wirkte der Scherenbaum auf Paul wie ein Lebewesen, das sich in einem unkontrollierten Wutausbruch die Seele aus dem Leib schrie.
Er blickte noch einmal zum Grab des Paters, auf das Ende seines bisherigen Lebens. Paul schämte sich nicht, als er die Tränen spürte. Jetzt waren sie angebracht. Später würde keine Zeit mehr für Trauer bleiben.
Dann spürte er einen anderen Schmerz. Einen Stich in seiner Schulter, so winzig, dass er kaum in sein Denken eindrang. Etwas bohrte sich durch seine Haut, tief ins Fleisch hinein, alarmierte ihn, weckte ihn aus seinen trüben Gedanken.
Er sprang auf, weil er endlich begriff. Der Scherenbaum hatte ihn als Opfer auserkoren. Paul blieb nur die Flucht. Im tosenden Lärm der Äste rannte er davon, so schnell er konnte. Er merkte, dass ihn etwas am Rücken berührte, doch der Schmerz blieb aus. Die Fruchtkapsel des Baums hatte es offensichtlich nicht geschafft, den Stoff seiner Jacke zu durchdringen und ihre feinen Tentakel in seine Haut zu schlagen. Paul hastete weiter, zwanzig, dreißig, fünfzig Meter. Vorbei am Grab, nur weg von diesem Ort.
Sobald die Sonne untergegangen war, schossen die Scherenbäume ihre Fruchtkapseln auf alles, was sich bewegte. So befahl es ihnen die Natur. Paul wusste das, deshalb war er auch jedes Mal rechtzeitig wieder aufgebrochen. Nur heute hatten der Tod des Paters und der Anblick des Grabes, die Endgültigkeit dessen, was geschehen war, ihn diese Tatsache vergessen lassen. Er war in letzter Sekunde geflüchtet, fast zu spät.
Vielleicht zu spät. Er hielt keuchend an, weit genug vom Scherenbaum entfernt. Doch der Schmerz brannte wütend in seiner Schulter. Paul wurde schwarz vor Augen. Er musste sie schließen, um sich konzentrieren zu können. Etwas ist zurückgeblieben. Er spürte ein Pochen, ein leises Vibrieren. Es kam aus ihm, aus seinem Körper.
Paul biss die Zähne zusammen, um nicht schreien zu müssen. Der Tentakel, nichts anderes konnte es sein, steckte in seiner Schulter. Und er bohrte sich immer tiefer in sein Fleisch. Breitete sich aus. Irgendwann würde er überall sein. Paul hatte von solchen Fällen gehört. Die Anschaulichkeit, mit der ihm der Pater die Leiden der Opfer beschrieben hatte, ließ ihn frösteln. Trotzig sagte er sich dann, dass ihm das nie passieren würde. Der Scherenbaum war sein Baum, bei ihm fühlte er sich geborgen.
Jetzt war der Pater tot, und Paul würde es vielleicht auch bald sein.
Er kämpfte gegen den Schmerz an, verdrängte die Gedanken an die Vergangenheit. Er musste in die Mission. Dort mochte es Hilfe geben. Ein Medikament. Etwas, das †¦
Es ist zu spät, hämmerte es in Pauls Kopf. Du stirbst.
Der Schmerz wurde mit jeder Sekunde stärker. Paul zitterte. Vor seinen Augen tanzten bunte Farben. Er verlor zunehmend die Kontrolle über seinen Körper. Trotzdem bemerkte er, dass sich seine Beine noch bewegten. Er konzentrierte sich darauf, versuchte, sie an den richtigen Ort zu lenken.
Es war nicht weit. Der kleine Friedhof, an dessen Rand Pauls Scherenbaum wuchs, lag nur wenige Meter hinter den letzten Häuserblöcken von Basis-2. Die Mission befand sich ebenfalls in diesem Bezirk. Paul erinnerte sich daran, wie das kleine Heim des Paters mitten zwischen die Unterkünfte der Militärs gepflanzt worden war. Damals war er noch ein kleiner Junge gewesen. Dass er dann dort eine Heimat fand, war ein Zufall gewesen. Eigentlich wollte er den Pater nur bestehlen. Doch statt ihn streng zu bestrafen oder gar den Behörden zu übergeben, hatte der Mann mit ihm geredet. Lange und mit einer tiefen Ernsthaftigkeit, die Paul bis zu diesem Zeitpunkt noch niemand geschenkt hatte. Also war er geblieben.
Paul schwankte, fiel, rappelte sich wieder auf. Lief weiter, fiel erneut. Kam auf die Knie, schließlich auf die Füße. Stöhnte, schrie. Lief.
„Was ist mit dir?“
Die Stimme kam Paul vertraut vor. Er sah längst nur noch wabernde Schlieren, die sich vor seinen Augen einen bizarren Wettlauf lieferten.
„Was ist mit dir?“, fragte die Stimme wieder.
Er wusste, dass er antworten sollte. Aber er konnte nicht. Seine Zunge war unendlich schwer geworden. Der Schmerz verhinderte, dass er die Worte formen konnte, die er sagen wollte.
„Bist du auf Glas?“
Wenn der andere glaubte, dass er lediglich unter Drogen stand, würde er ihn hier auf der Stelle liegen lassen. Das würde seinen sicheren Tod bedeuten.
„Der Scherenbaum“, krächzte er mit letzter Kraft. „Ich †¦“
Dann drehte sich alles um ihn herum. Oben war unten und umgekehrt. Er fühlte sich wunderbar leicht.
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Wer sich übrigens dafür interessiert, was im Lektorat so alles mit einem Text passiert, kann diesen Abschnitt hier prima mit dem ursprünglichen Entwurf vergleichen, den ich hier am 15. Mai online gestellt hatte.
eins
Der Scherenbaum erwachte zu neuem Leben.
Paul fröstelte. Er liebte diesen Platz, tagsüber und am Abend, während die Sonne langsam unterging. Bevor es gefährlich wurde.
Es begann mit einem feinen Klicken, kaum hörbar. Die Blätter raschelten, erst leise und sanft, bald lauter. Die Äste berührten sich, zögerlich, fordernder, dann schlugen sie hart aufeinander. Wie Scheren aus Metall, die sich rasend schnell öffneten und schlossen. Ein bedrohliches Geräusch. Eine Warnung, so unmissverständlich, dass sie jeder begriff.
Paul wusste, dass es Zeit war, für heute Abschied zu nehmen. Es fiel ihm schwer. Er schaute noch einmal hinüber zum Grab, zu dem schlichten Holzkreuz, das die Männer in die frisch aufgeschüttete Erde gebohrt hatten. Der Pater war tot. Und er selbst musste nun gehen. Obwohl es ihn schmerzte, mehr als alles andere.
Das Klappern der Äste hatte sich längst zum Inferno gesteigert. Es klang, als tobe über ihm ein wilder Sturm, eine Urgewalt, die alles an sich riss und es mit Wucht wieder von sich schleuderte. In diesen Momenten wirkte der Scherenbaum auf Paul wie ein Lebewesen, das sich in einem unkontrollierten Wutausbruch die Seele aus dem Leib schrie.
Er blickte noch einmal zum Grab des Paters, auf das Ende seines bisherigen Lebens. Paul schämte sich nicht, als er die Tränen spürte. Jetzt waren sie angebracht. Später würde keine Zeit mehr für Trauer bleiben.
Dann spürte er einen anderen Schmerz. Einen Stich in seiner Schulter, so winzig, dass er kaum in sein Denken eindrang. Etwas bohrte sich durch seine Haut, tief ins Fleisch hinein, alarmierte ihn, weckte ihn aus seinen trüben Gedanken.
Er sprang auf, weil er endlich begriff. Der Scherenbaum hatte ihn als Opfer auserkoren. Paul blieb nur die Flucht. Im tosenden Lärm der Äste rannte er davon, so schnell er konnte. Er merkte, dass ihn etwas am Rücken berührte, doch der Schmerz blieb aus. Die Fruchtkapsel des Baums hatte es offensichtlich nicht geschafft, den Stoff seiner Jacke zu durchdringen und ihre feinen Tentakel in seine Haut zu schlagen. Paul hastete weiter, zwanzig, dreißig, fünfzig Meter. Vorbei am Grab, nur weg von diesem Ort.
Sobald die Sonne untergegangen war, schossen die Scherenbäume ihre Fruchtkapseln auf alles, was sich bewegte. So befahl es ihnen die Natur. Paul wusste das, deshalb war er auch jedes Mal rechtzeitig wieder aufgebrochen. Nur heute hatten der Tod des Paters und der Anblick des Grabes, die Endgültigkeit dessen, was geschehen war, ihn diese Tatsache vergessen lassen. Er war in letzter Sekunde geflüchtet, fast zu spät.
Vielleicht zu spät. Er hielt keuchend an, weit genug vom Scherenbaum entfernt. Doch der Schmerz brannte wütend in seiner Schulter. Paul wurde schwarz vor Augen. Er musste sie schließen, um sich konzentrieren zu können. Etwas ist zurückgeblieben. Er spürte ein Pochen, ein leises Vibrieren. Es kam aus ihm, aus seinem Körper.
Paul biss die Zähne zusammen, um nicht schreien zu müssen. Der Tentakel, nichts anderes konnte es sein, steckte in seiner Schulter. Und er bohrte sich immer tiefer in sein Fleisch. Breitete sich aus. Irgendwann würde er überall sein. Paul hatte von solchen Fällen gehört. Die Anschaulichkeit, mit der ihm der Pater die Leiden der Opfer beschrieben hatte, ließ ihn frösteln. Trotzig sagte er sich dann, dass ihm das nie passieren würde. Der Scherenbaum war sein Baum, bei ihm fühlte er sich geborgen.
Jetzt war der Pater tot, und Paul würde es vielleicht auch bald sein.
Er kämpfte gegen den Schmerz an, verdrängte die Gedanken an die Vergangenheit. Er musste in die Mission. Dort mochte es Hilfe geben. Ein Medikament. Etwas, das †¦
Es ist zu spät, hämmerte es in Pauls Kopf. Du stirbst.
Der Schmerz wurde mit jeder Sekunde stärker. Paul zitterte. Vor seinen Augen tanzten bunte Farben. Er verlor zunehmend die Kontrolle über seinen Körper. Trotzdem bemerkte er, dass sich seine Beine noch bewegten. Er konzentrierte sich darauf, versuchte, sie an den richtigen Ort zu lenken.
Es war nicht weit. Der kleine Friedhof, an dessen Rand Pauls Scherenbaum wuchs, lag nur wenige Meter hinter den letzten Häuserblöcken von Basis-2. Die Mission befand sich ebenfalls in diesem Bezirk. Paul erinnerte sich daran, wie das kleine Heim des Paters mitten zwischen die Unterkünfte der Militärs gepflanzt worden war. Damals war er noch ein kleiner Junge gewesen. Dass er dann dort eine Heimat fand, war ein Zufall gewesen. Eigentlich wollte er den Pater nur bestehlen. Doch statt ihn streng zu bestrafen oder gar den Behörden zu übergeben, hatte der Mann mit ihm geredet. Lange und mit einer tiefen Ernsthaftigkeit, die Paul bis zu diesem Zeitpunkt noch niemand geschenkt hatte. Also war er geblieben.
Paul schwankte, fiel, rappelte sich wieder auf. Lief weiter, fiel erneut. Kam auf die Knie, schließlich auf die Füße. Stöhnte, schrie. Lief.
„Was ist mit dir?“
Die Stimme kam Paul vertraut vor. Er sah längst nur noch wabernde Schlieren, die sich vor seinen Augen einen bizarren Wettlauf lieferten.
„Was ist mit dir?“, fragte die Stimme wieder.
Er wusste, dass er antworten sollte. Aber er konnte nicht. Seine Zunge war unendlich schwer geworden. Der Schmerz verhinderte, dass er die Worte formen konnte, die er sagen wollte.
„Bist du auf Glas?“
Wenn der andere glaubte, dass er lediglich unter Drogen stand, würde er ihn hier auf der Stelle liegen lassen. Das würde seinen sicheren Tod bedeuten.
„Der Scherenbaum“, krächzte er mit letzter Kraft. „Ich †¦“
Dann drehte sich alles um ihn herum. Oben war unten und umgekehrt. Er fühlte sich wunderbar leicht.
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Wer sich übrigens dafür interessiert, was im Lektorat so alles mit einem Text passiert, kann diesen Abschnitt hier prima mit dem ursprünglichen Entwurf vergleichen, den ich hier am 15. Mai online gestellt hatte.
