PetraHartmann

Hatte ich letztes Jahr etwas vom "größten MarburgCon aller Zeiten" geschrieben? Das ließ sich ohne weiteres noch toppen: Diesmal war die Halle im Bürgerhaus Niederweimar komplett bespielt. Es gab Platz für 54 Stände von Verlagen und Autoren, vier Lesungsschienen mit insgesamt 39 Lesungsangeboten, dazu sechs Rollenspielrunden im hinteren Bereich, also ein volles Programm. Allerdings auch weniger Besucher als im Vorjahr, 250 statt 300, in den Gängen zwischen den Ständen war deutlich mehr Luft als im vergangenen Jahr, und auch aus den Lesungen hörte man von einigen Kollegen, es habe ziemlich wenige oder gar keine Zuhörer gegeben. Dafür waren die Gespräche mit Autoren und Verlegern einfach wieder wie ein großes Familientreffen, und der Marburger Verein für Phantastik ist sowieso ein großartiger Gastgeber.
Für mich fing der Con-Tag mal wieder gnadenlos früh an. Mein Wecker riss mich grausamst aus einem extrem schönen Traum, und ich hätte die infame Kreatur beinahe gewohnheitsmäßig eine halbe Stunde weiter gedreht, bis mir einfiel, dass sie mich gar nicht zur Arbeit, sondern zum Con aus den Federn holen wollte. Außerdem hatte ich bereits gerüchteweise von einer ziemlich unangenehmen Sperrung auf der A7 gehört, man musste mit dem Schlimmsten rechnen.
Mein Reisebegleiter war diesmal das Hörbuch zu "Winnetous Erben". Das hatte ich zwar vor ein paar Jahren schon mal angehört, aber ich wollte mir noch ein paar Dinge ins Gedächtnis zurückrufen, die ich für mein aktuelles Romanprojekt brauche. Die Umleitung, die mich bei Northeim erwischte, war ziemlich fordernd. Schmale Landstraßen und Ortsdurchfahrten, die nicht für den Schwerlastverkehr gemacht sind, LKW an LKW vor mir, hinter mir und auf der Gegenfahrbahn, ich konnte jedenfalls keinen Schlaf nachholen am Steuer. Es ging jedoch relativ glimpflich ab, der Umweg kostete mich nur gut eine halbe Stunde, sodass ich gegen 9 Uhr im Bürgerhaus ankam, rechtzeitig zum Aufbau. Und es reichte sogar noch für einen Umsonst-Kaffee bei Marburgs bezauberndster Thekenschlampe Dirk van den Boom, der sich wieder mal vehement weigerte, eines meiner Bücher zu erwerben.

Ich hatte einen Standplatz nahe am Halleneingang und mit sehr guter Gesellschaft. Zur Rechten waren Nadine Muriel und Rainer Wüst bereits mit dem Aufbau beschäftigt. Was den Vorteil hatte, dass ich, als die beiden einen Bald der "Met-Magie"-Anthologie an den Mann brachten, gleich mit signieren konnte (danach schickten wir ihn quer durch den Saal zu Ju Honisch, damit er sich noch ein weiteres Autogramm einer Met-Autorin holen konnte).

Links neben mir war der Leseratten-Verlag bereits gut eingerichtet. Hier holte ich mir später den Comic "Goldizilla", den ich ja schon auf der Leipziger Buchmesse vorgemerkt hatte. Außerdem konnten mir Marc Hamacher und Tanja Kummer, die mit einem elektrischen Toyota unterwegs sind, noch ein paar Tipps für meine bevorstehenden E-Auto-Kauf geben. Unter anderem zerstreute Marc meine Angst davor, dass die Heizung mir im Winter die Reichweite halbieren könnte.
Andrea Tillmanns war auch schon da. Bei ihr tauschte ich ein Exemplar meines "Herz des Donnervogels" gegen ihren Sammelband "Das Bild über der Treppe" mit düsteren Geschichten. Das Cover macht schon einmal neugierig, und ich weiß wirklich nicht, was ich mehr bewundern soll: Das Motiv von Künstlerin Marlene Walkenhorst oder die schräge Art, wie Andrea den Titel ins Bild einpasste. Sie hat noch ein zweites "Treppen-Buch" mitgebracht, eine Krimisammlung, bei der das Einpassen von Titel und Klappentext noch eine ungleich größere Herausforderung war. Ich weiß schon, warum ich das mit dem Selfpublishing - größtenteils - bleiben lasse. Ich bin im Coverdesign einfach eine Niete.

Gegenüber von Andrea saß ein wahrer Meister in der Kunst, schöne Bücher herzustellen: Erik Hantsch mit seiner "Edition Dunkelgestirn". Neuestes Schmuckstück auf seinem Tisch: "Cor Magis" von Michael Siefener, das natürlich meins werden musste. Er hatte auch noch die letzten Exemplare unseres "Intergalaktischen Bestiarium" mit dabei. Wenig später schickte er mir einen Käufer herüber, dem ich die Memoiren unseres kosmischen Xenobiologen signieren durfte.
Einen besonderen Aha-Augenblick verdanke ich Axel Kruse, der am Stand gegenüber saß und unter anderem seine "Zeitreisen gehen anders" präsentierte. Seinen Aufsteller mit dem Slogan "Die Welten des Axel Kruse" habe ich geradezu mit den Augen verschlungen. Ich grübele ja schon seit Jahren darüber nach, was ich überhaupt auf ein Rollup schreiben soll. Wie kann ich Meermädchenbücher, Fantasy, Indianerromane, Märchen, historische und Abenteuerromane, Krimis, Märchen und Literaturwissenschaftliches überhaupt unter einer einzigen Überschrift vereinen? "Die Welten von Petra Hartmann", das könnte ich mir vorstellen, das geht. Okay, den Spruch gibt es jetzt schon, den kann ich nicht 1:1 kopieren. Aber in der Richtung werde ich mal weiterdenken ...

Ein überraschendes Fundstück fiel mir am Stand der Edition TES von Gerd Michael-Rose in die Finger: Heidrun Jänchen, von der ich ziemlich lange nichts gehört habe, hat in seiner Reihe "BunTES Abenteuer" ein Heft mit dem Titel "Rote Zipfelmützen" veröffentlicht. Darunter eine Science-Fiction-Story, in der die Bewohner eines Planeten namens Thuringia in thüringischer Mundart reden. Ich freue mich schon aufs Lesen. Außerdem nahm ich noch die beiden anderen Neuerscheinungen der Heftreihe mit: "Kapitän Nemo in Russland" von Konstantin Slutschewski, das als Zweitgeschichte Anton Tschechows "Fliegende Inseln" enthält, sowie "Die Landpanzer" (+ "Unter dem Messer") von Herbert G. Wells.
Bei Eric Schreiber am Tisch von Saphir im Stahl entdeckte ich den zweiten Band von "Miranda Wohlfahrt". Johannes Anders lässt seine spacige Bilanzfälscherin in Diensten der Kontrollistischen Planetenrepublik neue Fälle lösen und durchs All düsen. Teil eins hat mir gut gefallen, ich freue mich auf die Fortsetzung. Eine weitere Fortsetzung, die meine werden musste: "Chimären", zweiter Teil der "Schlange des Bösen" von Ju Honisch, erschienen im Verlag Torsten Low. Auch hier hatte mir Teil eins bereits sehr gut gefallen. Dazu "Geschichten aus der Dämmerung" von Fabienne Siegmund, eine Sammlung, die ich schon seit Leipzig auf dem Einkaufszettel habe. Außerdem nahm ich "Luciens Manuskript" von Corinna Griesbach mit. Die Geschichte eines erfolglosen Autors, der versucht, einen Roman zu schreiben. Hm. Ich will nicht hoffen, dass es das Buch des Schicksals für mich ist ...

Letzter Einkauf: Der Band mit den Storys zum Marburg-Award. Diesmal stand der Wettbewerb unter dem Motto: "Holmes und Watson - Okkulte Detektive". Ich hatte ja schon immer vor, etwas zu diesem Wettbewerb zu schreiben. Aber diesmal wäre mir absolut nichts dazu eingefallen. Insgesamt 25 Storys sind in dem Band zu finden, 31 weitere waren eingegangen, hieß es. Und im Buch sind Holmes und Watson unter anderem als Handpuppen und Raumschiffe zu erleben, außerdem kommt etwas mit KI vor. Ich bin gespannt.

Kulinarischer Höhepunkt: Ganz klar, der Eiswagen von Silano. Pünktlich um 16 Uhr rollte er vor das Bürgerhaus, und plötzlich wurde die Halle sehr sehr leer. Mein Schwarzwald-Becher war ein Genuss, ich hätte mich reinlegen können.
Kulinarischer Tiefpunkt: Das Timing für die Abschlusspizza hat nicht geklappt. Die Kartons wurden etwas zu früh geliefert, als wir gerade mit dem Abbau begannen. Als ich den drittletzten Karton rausgetragen hatte, war meine Pizza schon ziemlich kalt und widerstand jedem Versuch, sie mit einem Messer zu zerteilen. Dank meiner Zahnärztin hielt meine Plombe im Schneidezahn durch, als ich mich durch das mit Ananas belegte Brett hindurchbiss. Ich hatte mich perverserweise für die Pizza Hawaii entschieden. Da war besser dran als die Vegetarier, die ihre Pizzen erst eine halbe Stunde später bekamen, dafür aber warm. Egal, dafür hatten wir nette Tischgespräche ...
Kulinarischer Applaus: Norbert und Evi, die den ganzen Tag in der Küche Brötchen geschmiert hatten, bekamen als Dankeschön jeder ein Fläschchen. Hochverdient. "Ja, schaut euch mal um, hier ist ein Con", informierte Thomas Vaterrodt die beiden, als sie aus der Küche nach draußen kamen und in die Halle blinzelten. Dankeschön, die Brötchen waren lecker.

Den Abschluss des offiziellen Programms bildete wie üblich eine doppelte Preisverleihung: Der Vincent- Preis für herausragende Leistungen im Bereich Horror und der Marburg-Award für die besten Geschichten des Schreib-Wettbewerbs zum Con.

Die Preisträger und Platzierten beim Vincent-Preis sind
Bester Roman national
1. Eva von Kalm - Andrargs Schriften Teil 1: Die Prophezeiung (Shadodex)
2. Vincent Voss - Seemannsgräber (Torsten Low)
3. Torsten Scheib - Sie kamen aus der Tiefe (Leseratten Verlag)
4. Jules B Asches - Cold Creeps: Die Rückstrahlung (Dark Empire)
5. Michael Breuer - Eine Krone aus Knochen (unabhängig verlegt)

Bestes Internationales Literaturwerk
1. Carissa Orlando - Das Septemberhaus (Festa Verlag)
2. Jochen Veit (Hrsg.) - Spukhäuser. Klassische Horror- und Geistergeschichten (Anaconda)
3. Richard Matheson - Die besten Erzählungen (Festa Verlag)
4. CG Drews - Don't Let The Forest In (Fischer Sauerländer)
5. Dean Koontz - After Death (Festa Verlag)

Beste Anthologie/Magazin
1. Bettina Ickelsheimer-Förster - Geheimnisvolle Gewässer (Shadodex)
2. Sabine Brandl und Alexander Klymchuk (Hrsg.) - Monster 2.0 (MUC Verlag)
3. Michael Schmidt und Achim Hildebrandt (Hrsg.) - Zwielicht 22 (unabhängig verlegt)
4. Carolin Gymrek (Hrsg.) - Zombie Zone Germany: Was einmal war (Armun Verlag)
5. Christian van Aster (Hrsg.) - Liber Vampirorum V - immortal (unabhängig verlegt)

Beste Storysammlung
1. Thomas Karg - Jenseits der Realität - Lovecraftsche Erzählungen (unabhängig verlegt)
2. Mara Schwarzfels - Eiskaltes Grabgeflüster (unabhängig verlegt)
3. Lila Graves – Uferlos (unabhängig verlegt)
4. M.H. Steinmetz - Burning Chrome (unabhängig verlegt)
4. Michael Marrak - Astrosapiens (Memoranda)

Beste Horror-Grafik
1. Adrian van Schwamen - Hinter den Schatten (unabhängig verlegt)
2. Mark Freier - Cosmogenis (Blitz Verlag)
3. Björn Ian Craig - Der Fluch von Hollow Pines (unabhängig verlegt)
4. Detlef Klewer - Monster 2.0 (MUC Verlag)
4. Timo Würz - Hexen (Virus)
6. Azrael ap Cwanderay - Totes Land – Ausnahmezustand (unabhängig verlegt)

Sonderpreis
1. PAN-Phantastik Autoren Netzwerk
2. Vincent Voss
3. Mara Schwarzfels
4. Buchheim Verlag
5. Bastei Verlag

Beste Kurzgeschichte
1. Lennox Lethe - X (Mystische Gewässer)
2. M.H. Steinmetz - Rapture (Zwielicht 22)
2. Sabine Brandl - Die Dinge werden sich ändern, mein Schatz (Monster 2.0)
3. Maximilian Wust - Tränen, Wasser und Muttermilch (Zwielicht 22)
4. Mara Schwarzfels - Julia (Selbst nach dem Tod)

Beste Horrorheftroman
1. Chris Steinberger - Die Verschwörung der Werwölfe (Gespenster-Krimi 167)
2. Marie Erikson - Henkersee (John Sinclair 2427)
3. Michael Blihall - Schrei, wenn dich der Krampus holt (Gespenster-Krimi 187)
4. Ulrich Gilga - Wünsche, die der Teufel erfüllt (Isaac Kane Band 09)
5. Stefan Hensch - Circus Obscura (Professor Zamorra 1331)

Beim Marburg-Award lauteten die Platzierungen:
1. Platz: "Sherlock Holmes und der Architekt der Knochen" von Johanna Dall'Omo
2. Platz, geteilt zwischen "Damit er bleibt" von Kai Bößneck und
"Der Schatten von Abteilung Acht" von Henning Mühlinghaus
3. Platz: "Der Fall der letzten Wahrheit" von Sonja Hermeneit

Ich bin gespannt auf die Geschichten und werde mich im nächsten Urlaub durch den Story-Band hindurchschmökern.

Die Rückfahrt war lang und, abgesehen von einem kurzen Irrweg auf der Autobahnumleitung, relativ ereignislos. Old Shatterhand, das Herzle und der Junge Adler brachten mich ohne Blessuren die Kasseler Berge hinab bis nach Sillium. Ich kam sogar drei Minuten vor Mitternacht an. Ich fiel ins Bett und schlief tief und fest - und war auch am Tag danach nicht zu gebrauchen. Aber schön wars doch. ;-)

© Petra Hartmann

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Ein Helgoländer umsegelt die Welt. In seinem Opus Magnum "Mit Magellan" schildert Reimer Boy Eilers die Geschicke des Fischers Pay Edel, der durch ein Missgeschick und auf verschlungenen Wegen an Bord der Magellan-Flotte gelangt und nur auf dem Umweg um den gesamten Globus zum roten Felsen zurückfinden kann. Der dritte Band trägt den Titel "Die Meerenge" und beschreibt die Fahrt von der Bahia Rio de Janeiro zur Magellanstraße.
Der Reisebericht, in dem Pay als Ich-Erzähler seine Erlebnisse schildert, kommt weiterhin daher als ein extralanger Brief an seine daheimgebliebene Verlobte, die Jungfer Peerke. Ob der Brief die Braut auf Helgoland jemals auf dem Postweg erreicht? Wenn man sich die ungeheure Stärke der vorliegenden Bände anschaut, wird einem zumindest um die Portokosten bange. Das Werk ist angelegt auf fünf Teile, von denen Teil vier gerade erschienen ist. Insgesamt dürfte es sich um 2000 bis 2500 Seiten handeln. Da passt es ganz gut, dass Pay an einigen Stellen, die er tagebuchartig und gewissermaßen vorläufig notiert, anmerkt, dass er bestimmte Passagen in der Version für Jungfer Peerke auslassen wird. So seine alles andere als platonische Beziehung zu einer jungen Eingeborenen in Brasilien, von der bereits im zweiten Band zu lesen war. Wobei noch einzurechnen ist, dass Pay das Lesen und Schreiben erst jetzt auf seiner Weltreise von einem arabischen Kartografen in Diensten Magellans lernt - und dass seine Helgoländer Braut Peerke voraussichtlich auch weiterhin Analphabetin bleibt. Sie wird sich seine Reisebeschreibung daheim vorlesen lassen müssen, höchstwahrscheinlich vom örtlichen Pastor.

Keine Heldengeschichte

Eilers erzählt definitiv keine strahlende Heldengeschichte. Waren schon im zweiten Band, der immerhin auch "Das Paradies" beschreibt, schon die Härten und Grausamkeiten des Seefahrerlebens zu Tage getreten, so werden die unschöneren Aspekte jenseits der Abenteuer-Klischees nun noch deutlicher. Magellan hat sich einer Meuterei zu erwehren, was ihm in fast aussichtsloser Lage auch gelingt. Immer wieder gibt es Intrigen und handgreifliche Auseinandersetzungen. Auch Missbrauch von Kindern beziehungsweise Jugendlichen geschieht an Bord, das tragische Schicksal des Schiffsjungen dürfte zu jenen Zeiten kein Einzelfall gewesen sein.
Magellans Justiz ist hart, aber in ihrer Konsequenz in dieser Situation unausweichlich. So erlebt Pay, und mit ihm der Leser, wie Meuterer und andere Delinquenten bestraft werden. Zumal in der Ausnahmesituation eines Expeditionsleiters, der sich jenseits aller spanischen Autorität in Respekt setzen muss. Darunter auch die furchtbare Hinrichtungsart des Aufs-Rad-Flechtens. In jener Zeit durchaus gebräuchliche Praxis.
Auch Pay selbst wird vorübergehend in einen Block geschlossen. Eine unbedachte kritische Äußerung, die von den falschen Ohren gehört wird, trägt ihm die Strafe ein. Eine Strafzeit, die er immerhin nutzen kann, um von seinem Freund Al Gharb das Schreiben zu lernen und Buchstaben in den Sand zu malen. Und noch eine weitere unterwegs erworbene Fähigkeit kann er schließlich zeigen: Er hat das Schwimmen gelernt und ist daher der einzige, der von unten ein Leck im Schiffsrumpf aufspüren kann. Aufgrund dieser hilfreichen Aktion wird er schließlich von Magellan begnadigt und wieder in die Reihen der guten Schiffskinder aufgenommen.

Menschen als Souvenirs

Doch nicht nur die Mitglieder der Expedition erfahren Härte und Grausamkeit. Auch die Bewohner der neu entdeckten Küsten machen mit den Fremden aus dem Osten denkbar schlechte Erfahrungen. Gewalt, Menschenraub und Mord sind die Begleiter dieser Entdecker, die mit typisch europäischer Arroganz auch menschliche Souvenirs mit nach Hause bringen wollen. Mit der "Personalgewinnung" für diese Fahrt hatten ja auch Pay und sein Eskimo-Freund Qivitoq bereits im ersten Band ihre Erfahrungen gemacht. Wie es den zurückgelassenen Sexualpartnerinnen in den nächsten neun Monaten mit den Abschiedsgeschenken der Spanier gehen wird, interessiert die Seefahrer gleichermaßen nicht.
Sehr unterschiedlich werden die Völker und Stämme geschildert, denen die Teilnehmer der Weltumsegelung begegnen. Da sind die freundlichen, offenen Naturkinder des gesegneten Landstrichs "Presil", an dem die Flotte überwintert, eine Welt des Friedens, der Sorglosigkeit, der Offenheit. Ein wenig zurückhaltender treten die Menschen auf, denen die Seefahrer weiter im Süden, in Feuerland und beim Erforschen der Straßen und Ströme zwischen Atlantik und Pazifik begegnen. Besonders eindrucksvoll ist das Aufeinandertreffen mit dem Volk der Alakalufes, Jäger wie Pays Freund Qivitoq, deren Nachkommen der Autor des Buchs noch kennen lernte und deren Schicksal er im Nachwort beklagt.

Die Grenzen der Erzählfigur

Pay Edel ist als Erzählfigur - als einfacher, wenig gebildeter Fischer aus dem Norden, der in der spanischen Flotte als ebenso einfaches Besatzungsmitglied dient - großen Einschränkungen unterworfen. Er ist nicht dabei, wenn Magellan und die Kapitäne den Kurs und die Belange der Expedition besprechen. Er bekommt Strategien und Gedanken der jeweiligen Parteien gewöhnlich erst zu spüren, wenn sie konkrete Auswirkungen auf seine Bordroutine haben. Und erst recht ist er nicht involviert in astronomische und kartografische Belange, die für die Expedition von entscheidender Bedeutung sind.
Hochinteressant ist es daher, den Autor dabei zu beobachten, wie er die Ergebnisse seiner offenbar sehr intensiven Recherchen transportiert und Pay Dinge erfahren lässt, die jenseits seiner Sphären liegen. Oft ist es der Araber Al Gharb, der dem Helgoländer (und damit dem Leser) Hintergründe erläutert. Aber auch der Ritter Pigafetta und sogar der Eskimo Qivitoq sind Auskunftgeber und erklären Pay Dinge, die er nicht wissen kann.
Einmal unterbricht der Autor die brieflichen Schilderungen Pays und lässt die Leser im Kapitel "Nächtlicher Monolog" teilhaben an einem Blick direkt in die Gedankenwelt Magellans. Ein Fremdkörper, ein irritierender, aber zweifellos erhellender Perspektivbruch. Im Prolog ergreift ein Nachfahr Pays das Wort und tritt als eine Art Herausgeber oder Bewahrer des Textkonvoluts auf. Und im Nachwort ergreift der Autor selbst das Wort.

Prophetischer Traum

Doch Pay hat durchaus noch andere Informationsquellen. So erleben die Leser mit, wie der Fischer in einem Traum die Zukunft der Alakalufes sieht:
"Gottlob träume ich selten, und solch ein übles Gesicht möchte ich nicht ein weiteres Mal an meinem inneren Menschen vorbeiziehen lassen. Ich sah, wie die nackten Alakalufes von gepanzerten Landsknechten aus dem Abendland, die vom Branntwein berauscht waren, mit Schwertern, Arkebusen und Hellebarden gejagt wurden. Den Toten - Männern, Frauen und Kindern - schnitten die Furien des Krieges die Ohren ab, um sie für guten Lohn als Trophäen an ihre Obersten und Kriegsherren zu verkaufen, zum Beweis, dass sie eine Art wilder Tiere erlegt hätten."

Verschlungen und mit starkem Ich

Dass Pay gelegentlich zu Umständlichkeiten und etwas verschlungenen Schilderungen neigt, wurde bereits bei den beiden Vorgängerbänden angemerkt. Detailreich, manchmal etwas ausschweifend und oft mit persönlichen Betrachtungen gespickt, erinnert er oft eher an einen Berichterstatter des 19. als des 16. Jahrhunderts und wirkt wie ein Kind einer Zeit, in der das Papier preisgünstiger war und das Ich des Berichterstatters mehr in den Vordergrund rückte. Derart viel Raum für eigene Befindlichkeiten hätte sich selbst ein von seinem eigene Ego überzeugter Flottenkommandant nicht gegönnt, um wie viel weniger ein schlichter Seemann, der an Bord seinen Dienst verrichtet. Sei's. Auf jeden Fall ist dieser Pay eine ausgesprochen interessante Persönlichkeit und durchaus in der Lage, einen historischen Roman zu tragen. Und durch die ständige Rückbindung an das Heilige Eiland gewinnt das Werk eine zusätzliche, sehr persönliche Ebene - etwa, wenn Magellan ein Kap nach der Heiligen Ursula und ihren 11.000 Jungfrauen benennt, die ja auch die Insel Helgoland besucht haben sollen, oder wenn Pay über den Seeräuber Störtebeker sinniert. Hier begegnen sich Landschaften und Geschichten, die bislang noch nie zusammen gedacht wurden. Sehr spannend. Und ein Konstrukt, das auch nach Beginn der zweiten Halbzeit dieser literarischen Weltumseglung trägt.

Fazit: Historische Entdeckungsreise zwischen Helgoland und Feuerland. Akribisch recherchiert, voller historischer Details und spannender Begegnungen. Lesenswert, macht Lust auf mehr.

Reimer Boy Eilers: Mit Magellan. Band 3: Die Meerenge. Von der Bahia Rio den Janeiro zur Magellanstraße. Ochsenfurt: Kulturmaschinen Verlag, 2024. 427 S., Euro 20.

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Das Helgoland, der Höllensturz
Die Schiffbrüchigen von Tumbatu
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© Petra Hartmann

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Meine Fantasy-Kurzgeschichte "König Surbolds Grab" könnt ihr jetzt als Podcast Nummer 116 auf der Seite Klausgesprochen.de anhören. Klaus Neubauer (Sprecher, Saxophonist, Fotograf, Buchhalter) hat die Geschichte in märchenhaftem Tonfall eingesprochen, und passend zum Fantasy-Ambiente gibt es dazu die Komposition "Fairy of the Forest“ von Alexander Nakarada zu hören. Entstanden sind 29:29 Minuten Hörvergnügen, die ihr euch nicht entgehen lassen solltet.

"König Surbolds Grab" ist gewissermaßen die Keimzelle meines Fantasy-Landes Movenna. Die Geschichte errang 1999 den dritten Platz der Storyolympiade. Weitere Movenna-Storys folgten im Laufe der Jahre, und als ich im Jahr 2004 mein erstes literarisches Buch, die "Geschichten aus Movenna" veröffentlichte, eröffnete ich den Band mit dem alten König Surbold.

Worum geht es? Hoch oben im Norden des Landes Movenna, im "Tal der Tanzenden Schatten" liegt das Grab des mythischen Urkönigs Surbold. Eine riesige, schwere Steinplatte bedeckt das Grab, so groß und schwer, dass noch nie ein Mensch sie heben konnte. Die Inschrift lautet: "Wunner äwer Wunner - wat leit wohl dar unner?" "Wunder über Wunder - was liegt wohl darunter?" Perlen? Gold? Sagenhafte Schätze? Es ist der ungeliebte Usurpatorenkönig Harvart, der schließlich eine Expedition ausrüstet, um den sagenhaften Felsen zu heben ...

Den Podcast mit "König Surbolds Grab" findet ihr hier.

Viel Spaß beim Zuhören!

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So, mein erster Facebook-Ersatz-Newsletter ist raus. Ich habe mich aus traditionellen Gründen für den Titel "Flaschenpost von Petra" entschieden. Auf meiner Homepage werkeln zurzeit noch ein paar Leute, die mehr davon verstehen als ich, an einem professionellen Newslettersystem, aber ich wollte unbedingt schon mal etwas raushauen.

Die Nullnummer ging an 89 Abonnenten. Ich verrate darin ein furchtbares Geheimnis über "Das Serum des Doctor Nikola", über das ich 13 Jahre verbissen geschwiegen habe, und erzähle, wie ich den Stempel "jugendgefährdend" wieder losgeworden bin. Außerdem gibt es einen kurzen Bericht zur Leipziger Buchmesse und eine Terminvorschau. Im Mai dann mehr. ;-)

Falls ihr noch mitlesen wollt: Eine kurze Mail an hartmann.holle@web.de genügt.

Warum ich bei Facebook weggehe, hatte ich ja schon hier im Blog erzählt. Inzwischen sind meine vier Seiten (Autorenträume, Falkin, Nestis und Petra Hartmann) gelöscht. Mein Profil folgt in den nächsten Tagen, ich bin aktuell damit beschäftigt, Fotos und Glossen zu kopieren. Immerhin: Das Profil gibt es seit 2009, da steckt viel von meiner Lebensgeschichte drin ...

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Füße kaputt, Autorin pleite. Wenn's nicht so schön wäre, müsste man mir die Leipziger Buchmesse eigentlich verbieten. Ich habe mich zwei Tage lang zwischen den Ständen ausgetobt und habe mich gefühlt wie ein Junkie, der die Tür zum Lagerraum des Drogendezernats offen gefunden hat. Okay, ihr ahnt es schon, das Wochenende war teuer, ungesund und einfach unverzichtbar. Eine Premiere war, dass ich am Sonntag als "Aufsichtsperson" für eine Zwölfjährige fungierte: Die Tochter der besten Messegastgeberin und Pancake-Bäckerin der Welt (Danke, Kata), brauchte halt einen Vorzeige-Erwachsenen am Eingang. Ich habe also versucht, vorzeigbar zu wirken.
Mein Haupt-Interesse lag natürlich, wie gewohnt, auf der Halle 3, dem Zuhause der Phantasten. Allerdings habe ich mich diesmal auch ziemlich viel in den Hallen 4 und 5 herumgetrieben. Was auch damit zu tun hatte, dass ich am Samstagmorgen nicht mehr auf den Presseparkplatz unterkam (alles voll), sondern von den freundlichen Mitarbeitern auf die andere Seite zum Ausstellerparkplatz auf der Nordseite gelotst wurde, also von der anderen Seite aus hereinkam.

Sehr viele Musik-Titel

Ich lief gleich dem Reclam-Verlag in die Arme, der mich um rund ein Viertel meiner Barschaft erleichterte. Ich nahm drei Bände aus der "100 Seiten"-Reihe mit: den Band über Beethoven (er hat ja 2027 schon wieder ein Jubiläumsjahr), den über Oper und den über Taylor Swift (Mitbringsel für meine Nichte). Außerdem erstand ich das Buch "Komponistinnen. Frauen, Töne & Meisterwerke" von Aliette de Laleu. Ziemlich viel Musik auf einmal. Aber schaden kann es nicht. Außerdem nahm ich die "Polulangrischen Lieder" von James Krüss mit. Ein sehr interessanter Gedichtband von Helgolands berühmtesten Sohn.
Helgolands zweitberühmtester Sohn, Reimer Boy Eilers, hatte es zur Buchmesse zwar diesmal nicht geschafft, er hatte mir aber seine Neuerscheinung, den vierten Band seiner Magellan-Pentalogie bereits im Vorfeld zukommen lassen. Gleichwohl schaute ich beim Kulturmaschinen-Verlag vorbei, guckte mir auch schon mal sein neues Buch über das "Witte Kliff" an, und hatte ein sehr angeregtes Gespräch mit seinem Kollegen Peter Reuter, dessen Haiku-Band "Nur geschrieben" schließlich in meinen Leinenbeutel wanderte. Unfassbar, was für eine ordentliche Handschrift der Mann hat.

Tannenbaum-Frau trifft Stein-Frau

Letztes nicht-phantastisches Buch, das ich mitnahm: "Lilien über weißen Wegen" aus dem Traumfänger-Verlag, ein historischer Roman über die Eroberung Kanadas, über die Franzosen, Huronen und Irokesen. Autorin Kerstin Groeper signierte mir das Buch mit ihrem irokesischen Namen Aska nukiw, was der Autorin zufolge soviel bedeutet wie Starke Tannenbaum-Frau. Ich übersetze ihr als Ausgleich meinen griechischen Namen Petra ins Lakota: Inyan win. Wir beide haben ja den gleichen Lakota-Lehrer gehabt.
Wie es dem Verlag geht? Nach der jüngsten Empörung über alles, was das Wort "Indianer" enthält, laufe es bei dem Verlag eigentlich relativ gut, was die historischen Romane angeht, erzählte sie. Die Bücher, die von Indigenen, also amerikanischen Ureinwohnern, verfasst wurden und bei ihr in deutscher Übersetzung erschienen, habe sie aber inzwischen aus dem Programm nehmen müssen, sie habe sie nicht mehr verkaufen können. Traurig für einen Indianistik-Verlag, der sich in seinem Bereich ja einen gewissen Ruf erarbeitet hat. Da haben ein paar Möchtegern-Gutmenschen den indigenen Autoren einen Bärendienst erwiesen.

Ein Bestiarium aus Grönland

Apropos Indigene: Meine große Entdeckung war der Inuit-Verlag: Der noch sehr junge, erst im vergangenen Jahr gegründete Verlag mit Grönland-Schwerpunkt hat bisher nur zwei Bücher herausgebracht: ein "Bestiarium Groenlandicum" über die mystischen Wesen Grönlands und "Sila – Eine grönländische Fabel über die Liebe und das Schmelzen des Eises". Zwei weitere Bücher sind geplant. Und am Stand konnte man eine rotweiße Tasche erwerben mit dem Umriss Grönlands und der Botschaft "Greenland is not for sale".

Verlegerin Laali Lyberth konnte leider - oder wie mein Portemonnaie sagen würde: Gott sei Dank - kein Bargeld annehmen, und ich habe es ja nicht so mit Kartenzahlung, darum muss ich mir das Bestiarium etwas später bestellen. Oder ich setze es auf meine Geburtstagswunschliste. Immerhin bin ich ja selbst eine Bestiariums-Autorin.

Besucher-Rekord ohne Ölsardinen-Atmosphäre

Jetzt aber zur Phantastik und ab in die Halle 3: Ausnahmslos alle Verleger, die ich fragte, waren offenbar sehr zufrieden mit den Besucher- und Käuferzahlen. Immerhin: Felix Wisotzki, der Pressesprecher der Leipziger Buchmesse konnte am Sonntagabend verkünden, es seien 313.000 Besucher und Besucherinnen gewesen. Zum Vergleich: Im Jahr 2025 waren es "nur" 296.000. Dabei kam es mir eigentlich relativ entspannt vor, man hatte in den Gängen durchaus Platz und konnte auch zügig geradeaus gehen. Da habe ich schon sardinenhaftere Wochenenden in Leipzig erlebt.

Grünblaue Wunderbücher

Was ich ganz ganz ganz ganz schlimm finde: Ich habe mal wieder meine Überzeugung verraten, dass es nicht auf das Cover und die Aufmachung ankommt, sondern nur auf die Qualität der Geschichte. Aber dieses Schildkröten-Cover in Grün und Blau, der Farbschnitt ... Ich musste "Kumara" von Ann-Kathrin Karschnick einfach anfassen und in die Hand nehmen. Und als mich ihre Kollegen am Stand dann auch noch mit Lesezeichen, Charakterkarten, Postkarten und weiterem Merch überschütteten und Markus Heitkamp meinetwegen noch ein blaues Wattebällchen ins Abstimmungsglas für das "Team Schildkröte" warf, da konnte ich nicht anders und hab das Buch halt mitgenommen, OBWOHL es so schön aussah. Naja, Ann-Kathrin wird da wohl nichts Schlechtes geschrieben haben. Die Schildkröten-Fans waren, wie ich hörte, bei der Abstimmung am ersten Messetag ganz vor, am zweiten hatten die "Geister" die Nase vor. Fragt mich nicht, wie das Rennen ausging.

Noch ein Fall von Zugreif-Cover: An "Aqua obscura", einer Anthologie aus dem Carpathia-Verlag, konnte ich einfach nicht vorbeigehen. Kurzgeschichten über die Dunkelheit, die in der Tiefe lauert. Es gibt bereits eine zweite Anthologie, die sich dem Thema "Feuer" widmet. Erde und Luft sollen folgen.
Und noch ein aquatisches Mitbringsel: "Rán" von G.A. Winter. Der erste Band der Trilogie heißt "Erwachen" und passt farblich genau in mein Beuteschema. Und das mythologische Thema natürlich auch, ich habe es ja ein wenig mit der alten Meergöttin und ihren neun Töchtern ...

Düsteres in Schwarzrot

Aber zurück zu meinen Prinzipien: Nicht wegen des Covers gekauft habe ich mir jedenfalls das 45. Büchlein aus dem Kabinett der Phantasten. Die Werke des jmb-Verlags sehen nämlich alle gleich aus, haben einen unaufdringlich-stilvollen schwarzroten Umschlag, bieten jeweils einen klassischen düster-phantastischen Text und ein erläuterndes Nachwort, also so eine Art Reclam-Hefte der dunklen Phantastik. Diesmal erbeutete ich "Das Brandmal des Tiers" von Rudyard Kipling. Ich bin gespannt.

Farblich wieder fast in mein Beuteschema passte die Novelle "Der Fluch des Voodoopriesters" von Sabine D. Jacob, erschienen bei Shadodex - Verlag der Schatten. Eigentlich wollte ich ja Shadodex ja erst beim Marburg-Con im April plündern, aber das kleine Büchlein konnte ich mir dann doch gerade noch leisten. Und gibt es mal wieder eine Anthologie aus dem Verlag? Verlegerin Bettina Ickelsheimer-Förster ist noch nicht ganz sicher, könnte sich das aber vielleicht unter Umständen vorstellen. Die Idee und die Energie dazu komme ihr gewöhnlich beim Comicsalon in Erlangen. Abwarten also.

Warten auf die Herbstlande

Meinen Einkauf beim Verlag Torsten Low verschob ich aber definitiv auf das Marburger Treffen. Dann werde ich mir den neuen Band von Fabienne Siegmund "Geschichten aus der Dämmerung" anschaffen. Vermutlich noch nicht fertig sein wird dann der neue Kurzgeschichtenband aus der Herbstlande-Reihe, den der Verlag in der Pipeline hat. Und zum BuCon? Das sei sehr "sportlich" meinte der Verleger.

Da ich die Brandts in Marburg nicht sehen werde, habe ich Wolfgang seinen "Fantômas" schon in Leipzig am Romantruhe-Stand abgenommen. Das Buch wollte ich ja letztes Jahr schon anschaffen. Jetzt habe ich ein signiertes Exemplar mit Prägestempel. Mit Anke plauderte ich etwas länger, unter anderem über Anthologie-Pläne und darüber, dass Familienfeste manchmal sehr ungünstig fallen.

Von Sarah Drews brachte ich den Auftrag mit nach Leipzig, ich sollte doch mal am Elysion-Stand nachschaun, ob ihr neues Buch "Zwischen Herzklopfen und Verrat" am Stand schon zu sehen ist. Verlegerin Jenni Schreiner hatte eine Last-Minute-Aktion geplant, und das Buch war tatsächlich pünktlich zum ersten Messetag erschienen. Handy-Beweisfoto mit Grüßen an die Autorin ging raus, Sarah kann sich zurücklehnen.

Kaffee, Kekse, Kaiju-Hamster

Einen Luxuskaffee mit extra vorgewärmter Milch und Keks dazu bekam ich bei Tanja Kummer und Marc Hamacher vom Leseratten-Verlag. Der Verlag hat inzwischen sein "German Kaiju"- Sortiment noch weiter ausgebaut. Knuffig-gefährliche Neuerscheinung ist "Goldizilla", ein Comic über einen riesenhaften, monströsen Goldhamster. Schräge Idee. Das muss ich mir zulegen. Ich schreibe es mal auf meine Liste für Marburg. Und ich bin schon gespannt auf die weihnachtliche "Santagarn"-Anthologie.

Dritter Start für die Kondorkinder

Mehr zufällig stolperte ich in die Lesung von Sabrina Železný hinein. Sie las aus "Kondorkinder". Die Geschichte hatte ich damals in der Ausgabe des Mondwolf-Verlags gelesen und Die Suche nach den verlorenen Geschichten und Der Fluch des Spiegelbuchs bereits hier im Blog vorgestellt. Ich hatte Sabrina ohne Hut und Lama zuerst gar nicht erkannt, aber die Handlung und das Setting kamen mir irgendwie bekannt vor, so setzte ich mich neugierig dazu.
Sabrina las die Geschichte eines Jungen aus den Anden vor, der die Chance hat, Lesen zu lernen. Und sie erzählte auch, was das zu der Zeit bedeutete. Man wurde sichtbar, konnte sich mit Mächtigen in Verbindung setzen, Missstände aufzeigen. Sie berichtete auch von einem Fundstück während ihrer Recherchen: Ein Indigener schaffte es, einen Brief an den spanischen König zu schreiben und dem Herrscher das Papier auch zu überreichen. Er musste sich dafür allerdings verkleiden und in eine Jagdgesellschaft einschleichen. In Sabrinas Roman stößt der Junge allerdings nicht auf große Begeisterung bei seiner Mutter. Im Gegenteil: Sie zerstört das Buch. Kein guter Gedanke, wenn es sich um ein Werk handelt, das auf einen leicht erzürnbaren Berggott zurückgeht.

Einiges hat sich seit der ersten Mondwolf-Fassung und auch seit der zweiten Artscript-Fassung verändert. Jetzt also neu bei Calderan. Unter anderem hatte die Autorin ursprünglich beschrieben, wie die Leute mit dem "armen" Jesuitenpater Mitleid hatten. Aber inzwischen habe sie erfahren, dass die Jesuiten einer der reichsten Orden überhaupt waren, erzählte sie mir. Also, ganz so bedauernswert wird der Pater nicht gewesen sein.
Einer der wichtigsten Unterschiede zur Erstausgabe: Der Mondwolf-Verlag teilte die Geschichte in eine historische und eine Gegenwartsgeschichte auf und brachte sie als Zweiteiler heraus. Die Autorin hatte aber ursprünglich nur einen einzigen Roman geschrieben, der auf zwei Zeitebenen spielte und zwischen historischer und Gegenwartsgeschichte hin und her wechselte. Jetzt also ist der ursprünglich gewollte Zustand wieder hergestellt. Nun, ich bin gespannt, wie sich die Geschichte der Kondorkinder seit 2013 entwickelt hat. Denn natürlich musste ich mir die Neufassung mitnehmen. Mal sehen, wie es sich in der neuen Form lesen lässt.

Die Abrafaxe als Musical

Ebenfalls zufällig stieß ich auf eine musikalische Lesung, die "Die Abrafaxe und die schwarze Mühle" vorstellte. Jeder Figur war eine eigene kurze Melodie auf den Leib geschrieben. Ich kam gerade dazu, als nichts mehr funktionierte: Vincent Strehlow wollte die Musik abspielen, aber nichts tat sich. Der Albtraum jedes Referenten. Aber schließlich klappte es doch noch, nachdem der Techniker alles Mögliche ausprobiert hatte. Das Fagott für den gemütlichen Califax, das Englischhorn für Brabax, die Klarinette für Abrax, die drei haben sich irgendwo im nebligen Moor in der Lausitz verirrt. Sehr spannend, allerdings fand ich die Ouvertüre zu lang.

Romantasy-Verlegerinnen plaudern aus dem Nähkästchen

Die dritte Lesung, die ich miterlebte, war eigentlich keine Lesung, sondern eher eine freundliche und informative Aus-dem-Nähkästchen-Plauderei zweier Verlegerinnen: Jenny-Mai Nuyen und Katharina Stegen stellten den Von-Morgen-Verlag vor. Von Morgen bringt Romantasy heraus und entstand, wie Jenny erzählte, aus ihrer Verzweiflung während der Corona-Pandemie heraus. Bis dahin hatte sie als freie Schriftstellerin gelebt und regelmäßig Bücher veröffentlicht, doch dann sagte ihr ihre Agentur, sie könne für die nächsten sechs Monate kein Manuskript verkaufen. Jenny kam zuerst auf die Idee, ihre Romane ins Englische zu übersetzen und einen Verlag dafür zu gründen. Doch ein Autorenkollege riet ihr, lieber die deutschsprachigen Rechte für bereits gut laufende englische Selfpublisher-Titel zu erwerben und die Romane dann selbst zu übersetzen.

Das funktionierte für den jungen Verlag dann wohl ganz gut, allerdings stellte die Abrechnung die Verlegerin vor einige Probleme. Da kam Excel-Expertin Kathy ins Spiel ... Sehr liebeswert, wie diese die Geschichte ihres ersten Kontakts erzählte. Sie hatte einige kritische Anmerkungen zu einem Roman von Jenny gemacht, die darüber wohl "not amused" war. Ich selbst schreibe ja keine Romantasy, aber die beiden haben mir sehr gefallen. Vor allem wegen Jennys Aussage, ein gut geschriebenes Manuskript sei ihr wichtiger als die Menge der Instagram-Follower eines Autors.

Der Rest ... durchgelaufene Füße, ein furchtbarer Muskelkater, ein auf grausamste Weise malträtierter Geldbeutel, überteuertes Essen und meine Weigerung, ein Restaurant mit dem bedrohlichen Namen "Alte Waage" zu besuchen, dazu viele bezaubernde Gewandete, nette Gespräche und ein Polizist, der mich wohl für einen absoluten Ignoranten hielt, weil ich ihn wegen seines DD-Autokennzeichens fragte, ob er aus Düsseldorf komme. Er wirkte ziemlich gekränkt. Das Kürzel stand natürlich für DresDen, da kann doch keiner drauf kommen. Ja, sorry, ich bin Wessi. Habe jedenfalls viel gelernt und entdeckt in Leipzig. Das Wochenende hat sich gelohnt. Nächstes Jahr wieder.

© Petra Hartmann

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Mein Roman "Das Serum des Doctor Nikola" ist ab sofort wieder als eBook erhältlich. Der Roman, der erstmals im Jahr 2013 erschienen ist, handelt von den Folgen des "Schwarzen Freitags" der Berliner Börse, von einem bankrotten Bankierssohn, einem Superschurken, faulen Aktien und einer Katze, die es faustdick hinter den Ohren hat.
Entstanden ist das Buch damals auf Anregung des Verlegers Ernst Wurdack, der seinerzeit die "Doctor Nikola"-Romane des australischen Schriftstellers Guy Newell Boothby neu herausgebracht hatte und die Serie gern fortsetzen wollte. Ihr braucht aber keine Vorkenntnisse, wenn ihr mein Buch lesen wollt.
Ernst Wurdack hat auch das ausdrucksstarke Cover geschaffen, das er mir nun auch für die Neuauflage dankenswerterweise zur Verfügung stellte.

Ich habe den Roman noch einmal sorgfältig Korrektur gelesen, aber keine größeren sprachlichen oder orthografischen Macken darin gefunden. Aber ich habe die Chance der Neuauflage genutzt, einen ganz schlimmen Kardinalbolzen zu entfernen, über den ich mich 13 Jahre lang geärgert habe. Witzigerweise hat mich nie jemand darauf angesprochen, und auch die Rezensenten haben anscheinend überhaupt nichts davon gemerkt. Also, jetzt ist mein Nikola-Roman endlich bolzenfrei. ;-)

Der Klappentext:
Berlin, 1927. Arbeitslos, pleite und mit der Miete im Rückstand: Bankierssohn Felix Pechstein ist nach dem "Schwarzen Freitag" der Berliner Börse ganz unten angekommen. Da erscheint das Angebot, in die Dienste eines fremden Geschäftsmannes zu treten, eigentlich als Geschenk des Himmels. Doch dieser Doctor Nikola ist ihm mehr als unheimlich. Vor allem, als Felix den Auftrag erhält, Nikola zu bestehlen ...

Buch-Infos:
Petra Hartmann: Das Serum des Doctor Nikola. Ebook. Neobooks, 2026. Euro 2,99.
Erhältlich überall, wo es eBooks gibt, zum Beispiel bei
Amazon
Thalia
Ebook.de
Hugendubel

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Ein Gedicht, das seinerzeit gefeiert wurde. Seinerzeit, das war vor fünf Jahren. Ein Poem, das von Heilung und Hoffnung handelte, einen Neuaufbruch versprach: "The Hill We Climb" von Amanda Gorman war das Inaugurationsgedicht zur Amtseinführung des US-Präsidenten Joe Biden. Eine gereimte Regierungserklärung zum Teil. Heute, im Jahr 2026, wissen wir: Die Hoffnung und Heilung war nur befristet. Ein Moment des Aufatmens und der Leichtigkeit, die Feier einer künftigen Zeit, die nicht von von Dauer war.
Amanda Gorman, Jahrgang 1998, die jüngste Inaugurations-Poetin, mit der jemals ein US-Präsident sein Amt angetreten hat, Nachfahrin von Sklaven, 2017 erste National Youth Poet Laureate der USA, beschreibt sich selbst als "skinny Black girl" (Groß- und Kleinschreibung von der Poetin), als kleines, dürres schwarzes Mädchen, das in diesem Land doch eine Hoffnung darauf hat, die Präsidentschaft zu erringen. Sie tritt ans Rednerpult noch unter dem Eindruck der Bilder vom Sturm auf das Kapitol, bewusst, in einem zerrissenen Staat zu leben, dessen Bürger zutiefst verunsichert sind, in dem Angehörige verschiedener Parteien einander unversöhnlich gegenüberstehen. Ein Amerika, in dem ein neuer Tag anbricht - doch was wird er bringen? Sie schreibt:

"Ein neuer Tag, und wir fragen uns,
wo wir Licht finden sollen
im nicht enden wollenden Schatten.
Unsere Verluste fassen, ein Meer durchmessen.
Wir haben tief in den Abgrund geblickt.
Wir haben gesehen, dass Ruhe nicht immer gleich Friede ist,
unsere Anschauung und Auslegung dessen,
was scheinbar recht ist, nicht immer gerecht."

Die letzte Zeile dieses Zitats enthält eine der interessantesten Formulierungen des Gedichts, ein Satz, der sich in der deutschen Übersetzung nur schwer fassen lässt: " And the norms and notions of what 'just ist' isn't always justice." Heute, im zweiten Regierungsjahr Donald Trumps, wurde das Wortspiel "justice - just ICE" geläufiger.
Gorman spricht von einer Nation, die durch die finsterste Nacht gegangen ist, einer "Nation, die nicht zerbrochen ist, / nur unvollendet", die gelitten hat, doch nun wieder das Licht erblickt: "Unversehens gehört uns der Morgen", sagt die Dichterin. Sie beschwört das amerikanische Erbe, die gemeinsame Geschichte, die Gemeinsamkeiten überhaupt. So ruft sie zu einer (neuen) großen Einheit auf:

"Ein Land für Menschen aller Art,
jeder Kultur und Lage, jeden Schlags.
Und so lenken wir den Blick nicht auf das,
was zwischen uns steht,
sondern auf das, was vor uns liegt.
Wir schließen die Gräben,
weil wir begreifen:
Soll an erster Stelle die Zukunft stehen,
müssen wir erst
von unseren Differenzen absehen."

Es sind nationale Mythen, aber vor allem auch biblische Motive, die Gorman herbeizitiert, Bilder aus der Heiligen Schrift, die den religiösen Amerikanern vermutlich präsenter sind als den Deutschen. Sie spricht vom Weinstock und vom Feigenbaum, spielt an die Gefangenschaft und Verzweiflung des Propheten Jona im Bauch des Walfischs an, schon der Titel ihres Gedichts, das Ersteigen des Hügels, hat biblische Anklänge. Die amerikanischen Zuhörer werden auch die Zitate und Anspielungen auf Reden von Martin Luther King oder Barack Obama wiedererkannt haben.
Auferstehung aus Tod und Nacht, eine Metaphorik, die stark mit der Gegenüberstellung von Licht und Schatten arbeitet, und immer wieder der Aufruf zur Einheit auf dem gemeinsamen Weg in die Zukunft, das alles macht den Zauber und die Kraft dieser Rede aus, deren Wirkung auf die zeitgenössischen Zuhörer eine ungeheuerliche war. Was daraus wurde, ist Geschichte. Die beschworene lichte Zukunft dauerte lediglich eine einzige präsidiale Amtsperiode.

Und ist das Gedicht nun gut? Die Beantwortung dieser Frage erfordert einigen Mut. Es bedarf dazu der Tapferkeit vor dem Freund. Denn die Antwort darauf lautet: Nein.
Das Gedicht bezieht seine Wirkung aus seiner unbestreitbaren historischen Bedeutung. Handwerklich hingegen ist es nicht unbedingt herausragend. Manches reimt sich, manches nicht. Manche Reime sind rein, manche nur Assonanzen. Manches hat ein traditionelles Metrum, manchmal sind es unrhythmische Prosazeilen, getrennt durch Absätze. Eine einheitliche Zeilenlänge scheint gar nicht erst angestrebt worden zu sein. Ein paar schöne Wortspiele und Metaphern, aber manches mutet gar nicht an wie ein Gedicht, sondern wie ein Schüleraufsatz.
In seiner Aufmachung kommt das Ganze durchaus ein wenig überbewertet daher. Der Klappentext preist das Poem an als "das berühmteste Gedicht der Welt". Klingt, als ob die Leute beim Verlag Hoffmann und Campe noch nie etwas von Typen namens Homer oder Goethe gehört haben. Ersthaft - braucht es drei Übersetzer für diese rund 100 Verse? Es ist nicht die Septuaginta. 100 Zeilen, verteilt auf 20 Buchseiten, wobei auf einer Seite oft nur drei bis vier Verse stehen, das ist mehr als großzügig layoutet, böse Zungen würden von Zeilenschinderei sprechen. Aber man muss ja das Buch vollkriegen. Mit 20 Seiten englischem und 20 Seiten deutschem Text, Vorwort von Oprah Winfrey, also einem echten Schwergewicht, mit einem Kommentarteil und Biografien der Dichterin sowie der drei Übersetzerinnen kam der Verlag auf 63 Seiten, für die der Leser 12 Euro hinblättern darf. Man soll bei Lyrik ja nicht auf den Pfennig schauen, aber das ist schon ein interessantes Preis-Leistungs-Verhältnis.
Die Übertragung ins Deutsche ist größtenteils redlich. Sie gibt, wenn auch nicht die Schönheit, so doch den Inhalt des Gedichts wieder. Aber hinter die Übersetzung "Bürger*innen Amerikas" für das englische "Americans" kann man durchaus ein Fragezeichen setzen. Und wenn die Dichterin über ein kleines, dünnes Schwarzes Mädchen" spricht, das "Descended vom slaves" ist, muss man (also in diesem Fall: frau) das unbedingt übersetzen mit "Nachfahrin von Sklavinnen"? Es ist vermutlich müßig, über das Gendern in Gedichten zu sprechen. Aber schön hört sich das nicht an. Und im Original steht auch nicht, dass nur ihre weiblichen Vorfahren unfrei waren. Das ist keine Übersetzung, sondern die Übersetzerinnen legen der Autorin hier Dinge in den Mund, die sie nicht gesagt hat.
Immerhin: Original und Übersetzung sind für den Leser gut vergleichbar, und durch das übersichtliche Layout gibt es auch keine Probleme, die Zeilen einander zuzuordnen und selbst zu beurteilen, wie gut oder wie schlecht eine Formulierung getroffen ist. Übersetzen heißt auch, Entscheidungen zu treffen.
Sehr gut gelungen und hilfreich ist auf jeden Fall der Kommentarteil, gerade für kryptische Zitate und Anspielungen, die dem deutschen Leser nicht so geläufig sind.
Ansonsten kann man auf jeden Fall Oprah Winfrey Recht geben, die im Vorwort von den raren Momenten besonderer Strahlkraft spricht, von den "Kadenzen der Klugheit", dem "Inbild sanfter Anmut" und von Worten, die "Balsam für unsere Seelen" waren. Nicht unbedingt ein literarisches Meisterwerk für die Ewigkeit. Aber ein historisches Zeugnis und gute Worte für einen Moment, in dem Amerika sich wiederfand und sich bereit machte für den Weg zurück ins Licht. Ein Licht, das sich leider inzwischen wieder verfinstert hat.

Fazit: Ein bedeutendes, ein wichtiges Gedicht. Handwerklich und literarisch nicht unbedingt großartig, aber ein berührendes Zeugnis eines historischen Moments, eines Augenblicks der Hoffnung, die leider nicht zur dauerhaften Zukunft führte. Ein Gedicht, das sich fünf Jahre nach dem ersten Vortrag in ein sehr trauriges Denkmal einer nicht erfolgten Heilung verwandelt hat. Nachdenkenswert.

Amanda Gorman: The Hill We Climb. Den Hügel hinauf. An inaugural Poem for the Country. Ein Inaugurationsgedicht für das Land. Zweisprachige Ausgabe. Mit einem Vorwort von Oprah Winfrey. Aus dem amerikanischen Englisch übersetzt und kommentiert von Uda Strätling, Hadija Haruna-Oelker und Kübra Gümüsay. Hamburg: Hoffmann und Campe, 2021. 63 S., Euro 12.

© Petra Hartmann

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Kleopatra: legendäre Herrscherin, sagenhafte Schönheit, hochgebildete Frau und kluge Staatenlenkerin - oder doch nur perfides Flittchen, das sich an den jeweils mächtigsten Mann heranschmiss und ihn verführte, um ihre eigene Macht zu festigen? Berit Hempel zeichnet in ihrem neuen Hörspiel aus der Reihe "Abenteuer & Wissen" den Weg der berühmten letzten Pharaonin Ägyptens nach. Pardon: Nicht Pharaonin, der Titel lautete einfach Pharao, wie wir erfahren. Kleopatra, letzter Pharao von Ägypten also.
Das Hörspiel setzt ein mit einer berühmt gewordenen Aktion der Protagonistin: Kleopatra steigt in einen Sack und lässt sich wie eine Ladung Obst von ihrem Diener in den Palast der Feldherrn Gaius Julius Caesar tragen, des mächtigsten Mannes der Römer - und damit der ganzen Welt. Das Husarenstück der von ihrem Bruder ausgebooteten und kaltgestellten Herrscherin, die sich auf diese Weise eine Audienz - und auch einen Platz in seinem Bett - verschafft, ist ebenso legendär wie erfolgreich: Kleopatra wird ihren Bruder los, wird unangefochtene Nummer zwei in Ägypten nach dem römischen Kriegsherrn und hat ihr Land und ihre Herrschaft vor der römischen Annexion gerettet. Vorerst.

Wissen und Wissenslücken

War es so? Oder hat sich Kleopatra in einen Teppich eingerollt zu Cäsar tragen lassen, wie eine andere Version der Geschichte behauptet? Viele Details über Kleopatra und ihr Leben kennt man heute nicht mehr, wie Autorin Berit Hempel deutlich macht. Und das wenige, was über sie überliefert wurde, stammt aus den Schriften römischer Autoren, die kein gutes Haar an ihr ließen und sie nur allzugern als verruchte Verführerin, als "femme fatale" darstellten. Die Römer haben sie, von Cäsar und Marc Antonius ausgenommen, offenbar nicht geliebt. Hempel erzählt, was sich nachweisen lässt, und bietet Möglichkeiten an, wo Daten und Fakten unbekannt sind. Wobei sie die Wissenslücken deutlich als solche benennt.

Familienverhältnisse und der Kampf um die Macht

Der Zuhörer erfährt etwas zur Dynastie der Ptolemäer, der Kleopatra entstammte, über ihren Vater Ptolemäus XII. und seine romfreundliche Politik, die zwar die Selbstständigkeit des Landes erhielt, aber auch zu höherer Steuerlast für die Ägypter führte, was den Pharao beinahe den Thron gekostet hätte. Hempel zeigt aber auch, wie geschickt Pharao Kleopatra mit dem Gesetz umging, das bestimmte, dass eine weibliche Herrscherin einen männlichen Mit-Regenten haben musste. Mit dem ihr zur Seite gestellten jüngeren Bruder Ptolemaios XIII. konnte sie dank Cäsars fertig werden. Nach dem Tod des ersten Bruders setzte sie den noch wesentlich jüngeren Bruder Ptolemaios XIV. als Mitregenten ein, schließlich, als auch dieser beseitigt werden musste, war ihr und Cäsars Sohn Ptolemaios XV. Kaisar, auch bekannt als Cäsarion, der Vorzeige-Mann auf dem Thron, ein Kleinkind, das der Mutter wohl kaum Widerstand entgegen gesetzt hat.
Für heutige Zuhörer mag es bestürzend klingen, mit welcher Selbstverständlichkeit Kleopatra, ihr Vater und ihre Geschwister die Familienmitglieder über die Klinge springen lassen. Die älteste Schwester Berenike etwa, die während der Abwesenheit ihres Vaters die Macht über Ägypten an sich reißen will und nach seiner Rückkehr dafür hingerichtet wird. Die beiden Brüder namens Ptolemaios, erst Mitregenten, dann Konkurrenten und schließlich Todesopfer. Die Schwester Arsinoe, die sich gegen Kleopatra auflehnt und schließlich auf Befehl von Marcus Antonius hingerichtet wird. Das Familienleben war völlig anders damals, ist aus dem Hörspiel zu erfahren. Aufgezogen von einer Amme, oft fernab der Eltern, aufgewachsen in dem Bewusstsein, dass Geschwister nicht Freunde und Vertraute sind, sondern Konkurrenten im blutigen Kampf um die Macht ... Andere haben zu der Zeit auch so gehandelt und ihre Familienmitglieder beseitigt, versucht Historiker Lars Börner, der in diesem Hörspiel als Experte und Gesprächspartner zur Verfügung steht, Kleopatras Handeln einzuordnen. Wer ihr diese Hinrichtungen vorwirft, der müsse mit anderen (männlichen) Herrschern dieser Zeit genau so ins Gericht gehen. Nett war es freilich trotzdem nicht.

Die Liebe zu Marcus Antonius

Sehr nett und liebenswürdig dagegen wird die Beziehung geschildert, die Kleopatra nach Cäsars Tod mit dem deutlich älteren Marcus Antonius eingeht. Klar, auch hier stand zunächst der Zweck im Vordergrund, wie auch in den Gesprächen der Ägypterin mit ihren beiden Beraterinnen deutlich wird. Und doch scheint es tatsächlich auch so etwas wie Liebe gewesen sein, das Pharao Kleopatra und den (vermeintlich) mächtigsten Mann Roms zusammenband. Schön die Anekdote, die beide beim gemeinsamen Angeln zeigt, wobei Humor und gegenseitige Neckerei das Herrscherpaar ausgesprochen menschlich und in freundschaftlicher Verbundenheit zeigt. Und sehr beeindruckend die Analyse eines Doppelbildnisses, das Marcus Antonius und Pharao Kleopatra auf den beiden Seiten einer ägyptischen Münze zeigt: Den Römer als starken, muskulösen Mann - die Ägypterin als kraftvollen Zwilling des Römers, allenfalls durch die Kleidung von ihm unterschieden. Ein Doppelporträt, das Einigkeit und Zusammengehörigkeit signalisieren sollte - und statt der sprichwörtlichen Schönheit der Herrscherin Macht und physische Kraft ausstrahlte. Eine beeindruckende Aussage für den, der Münzen zu lesen versteht.

Aufs falsche Pferd gesetzt

Allerdings: Kleopatra hatte aufs falsche Pferd gesetzt. Hätte sie den "Milchbubi" Octavian nicht unterschätzt und sich ihm rechtzeitig an den Hals geworfen, die Geschichte wäre womöglich anders verlaufen. Als die Heere des Cäsar-Erben beinahe schon vor den Palasttoren stehen und der unterlegene Marcus Antonius kurz davor steht, sich in sein Schwert zu stürzen, versucht Kleopatra eine letzte 180-Grad-Wende und dient sich dem neuen Stern am Himmel Roms an. Vergebens. So bleibt ihr am Ende nur noch der Selbstmord, wenn sie nicht in Ketten nach Rom gebracht und im Triumphzug durch die Stadt geführt werden will.
Berit Hempel ist mit "Kleopatra. Königin von Ägypten" ein spannendes und sehr lebendiges Hörspiel gelungen. In Dialogen und Spielszenen, aber auch im Gespräch mit dem Experten Lars Börner zeigt die Autorin eingängig und ohne langweiliges Dozieren, was man heute noch weiß über Kleopatra - aber auch, wo die Lücken in ihrer Biografie liegen und was im Dunkel der Geschichte verloren ging. Dabei schafft sie es, obwohl die geschilderten Ereignisse über 2000 Jahre zurückliegen, ein sehr persönliches Bild von der Herrscherin und Frau zu zeichnen und sie auch heutigen Menschen nahe zu bringen. Abenteuer, Wissen und sehr viel Leben, verpackt in 74 ausgesprochen anschauliche Minuten, mehr kann man von einem Hörspiel doch gar nicht erwarten.

Fazit: Gut gemachte Hörspielfolge einer ohnehin empfehlenswerten Reihe. Spannend, lebendig, anschaulich und lehrreich. Hörenswert.

Berit Hempel: Abenteuer & Wissen: Kleopatra. Königin von Ägypten. Hörspiel. München: Headroom, 2026. 74 Minuten.

Weitere Hörbücher aus der Reihe "Abenteuer & Wissen"
Daniela Wakonnig: Johann Wolfgang von Goethe
Sandra Pfitzner: Sophie Scholl
Sandra Pfitzner: Maria Sibylla Merian
Maja Nielsen: Titanic

© Petra Hartmann

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Karl May und Magie? Geht das? In der Reihe "Karl Mays magischer Orient" ist das jedenfalls möglich und gewollt. Und im siebten Band, "Der Herrscher der Tiefe" macht die Autorin Jacqueline Montemurri noch ein ganz anderes Zusammentreffen möglich: Karl May und Jules Verne beziehungsweise Kara Ben Nemsi und Kapitän Nemo in einem Abenteuer vereinigt. Eine Kombination, die Zündstoff birgt und auf jeden Fall ein spannendes Abenteuer verspricht.
Das Abenteuer beginnt in Kyrenia, Nordzypern, als die Reisegruppe um Kara Ben Nemsi von einem jugendlichen Dieb bestohlen wird. Die Reisegruppe, das sind außer dem Ich-Erzähler der treue Diener Hadschi Halef Omar, seine Frau Hanneh und deren Mutter Amscha, Halefs Schwägerin Djamila und der Magier Scheik Haschim. Außerdem ist der reiselustige Lord Sir David Lindsay zunächst mit dabei, der aber kurz darauf Abschied nimmt, um ein Abenteuer auf Kreta zu bestehen beziehungsweise um dort archäologische Forschungen zu unterstützen. Wenig später verschwindet Sir David beim Versuch, ein kretisches Höhlensystem zu erkunden. Britische Soldaten schaffen Kara Ben Nemsi und Teile seines Teams - Hanneh und Amscha werden heimgeschickt - nach Kreta. Das Ganze kommt eher einer Entführung als einer Bitte um Hilfe gleich. Aber als die Freunde erfahren, dass es um eine Rettungsaktion für ihren verschollenen Freund handelt, sind sie natürlich bereit, in das Labyrinth einzudringen.
Insgesamt ist es ein spannender und gut geschriebener Roman, allenfalls der Einstieg mutet etwas ungeschickt und umständlich an. Da wird Halef bestohlen, und Djamila hastet hinter dem jungen Dieb hinterher, eine schnelle, actionreiche Verfolgungsjagd beginnt, aber die Autorin hat nichts Besseres zu tun, als bereits im zweiten Satz eine lange, betuliche Rückblende zu beginnen. Ganz nach dem Motto: "Wir werden ausgeraubt. Jetzt lehne ich mich erstmal zurück und erzähle lang und breit, wie wir vor zig Jahren schon mal ausgeraubt wurden und wie wir uns überhaupt alle kennengelernt haben ..." Etwas unbefriedigend, dass man als Leser dieses Gelaber erdulden muss, während Djamila sich abmüht und hinter dem Dieb herspurtet.
Auch die langen Referate, mit denen Kara Ben Nemsi Halef über diverse Sagen, etwa über Jason und das Goldene Vlies oder Minos, Dädalos und den Minotaurus aufklärt, hätten gern knackiger und bewegter rübergebracht werden können. So wirkt das Ganze wie ein Frontalvortrag in der Schule ...

Begegnung mit Kapitän Nemo

Sehr interessant ist das Zusammentreffen zwischen Kara Ben Nemsi und dem Kapitän der Nautilus. Schon allein deshalb, weil der Ich-Erzähler May/Ben Nemsi die Erzählungen seines Kollegen Jules Verne im Vorfeld als Spinnereien und Lügengespinste abtut, während die eigenen Orient- und Wild-West-Abenteuer natürlich die reine Wahrheit sind ... Er wird im Laufe der Geschichte sein Urteil über Verne und dessen Bücher gründlich revidieren. Schön auch das kleine Denkmal, das die Autorin dem Verne-Kenner Wolfgang Thadewald gesetzt hat, den Kara Ben Nemsi in der gewaltigen Bibliothek des U-Boots kennen lernt.
Ein besonderer Schwerpunkt liegt auf der Konfrontation der beiden außerordentlich unterschiedlichen Charaktere Kapitän Nemo und Kara Ben Nemsi. Zwei Männer, die durch ihre Liebe zur Wissenschaft durchaus eine Gemeinsamkeit haben. Der Ich-Erzähler ist fasziniert von den technischen Möglichen und Zukunftstechnologie der Nautilus. Aber dass Nemo sein Schiff nutzt, um britische Schiffe zu versenken, und dadurch bereits Hunderte, wenn nicht Tausende Menschenleben auf dem Gewissen hat, macht es Kara unmöglich, sich als "Partner" des Kapitäns einkaufen zu lassen. Zumal dies ewige Gefangenschaft an Bord bedeutet hätte. Eine Konfrontation, ein Kampf auf Leben und Tod ist unausweichlich.

Magie trifft Technik

Spannend ist auf jeden Fall das Zusammentreffen von Magie und Technik. Scheik Haschim als Magier hat der Nautilus-Technologie durchaus etwas entgegen zu setzen. Aber jeder Unsichtbarkeitszauber versagt, wenn der Gegner die Körperwärme seiner Feinde sichtbar machen kann ... Bemerkenswert auch, dass Kara Ben Nemsi nicht wie bei May gewohnt, der unbesiegbare Superheld mit dem alles und jeden überwältigenden Jagdhieb ist. Mehr als einmal bleibt er "zweiter Sieger" in Auseinandersetzungen, wird außer Gefecht gesetzt, muss zusehen, während seine Freunde kämpfen, oder muss auf die Fähigkeiten und Expertise etwa des Scheiks setzen. Eine sehr ungewöhnliche Lage für Mays Helden.
Und geht das nun - Karl May und Magie? "Karl May würde heute Fantasy schreiben", so lautet der Slogan, mit dem die Reihe "Karl Mays magischer Orient" angetreten ist. Aber wieso "würde"? Karl May hat Fantasy geschrieben; "Ardistan" und "Der Mir von Dschinnistan" sind die Urgroßmütter aller deutschen Fantasy-Romane.
Wenn es gut motiviert ist, hat Zauber in jedem Roman Platz. Der Leser muss sich ein bisschen einlassen auf die Rahmenbedingungen, die für die Roman-Reihe gesetzt sind, das geht schon. Auch wenn Puristen lieber "richtige" Orient-Abenteuer lesen würden. Sollen sie doch, Karl Mays Kosmos ist groß genug für alle. Schön ist aber auch, wenn sich die "Magie" des von Halef fast das ganze Buch über beschworenen "Goldenen Vlies" dann doch auf sehr physikalisch korrekte, mechanische Weise zeigt.

Fazit: Ein spannendes Aufeinandertreffen zweier starker Charaktere der Weltliteratur, ein Kampf zwischen Technik und Magie und ein Abenteuer, in dem der Held Kara Ben Nemsi ein Stück weit vom Sockel geholt wird. Lesensewert.

Jacqueline Montemurri: Der Herrscher der Tiefe. (Band 7 der Reihe: Karl Mays magischer Orient.) Bamberg: Karl-May-Verlag, 2019. 477 S., Euro 20.

Weitere Karl-May-Fortsetzungen:
Thomas Ostwald: Aufbruch ins Ungewisse
Thomas Ostwald: Auf der Spur
Thomas Ostwald: Der schwarze Josh
Axel Halbach: Blutige Schluchten
Klaus-Peter Walter: Sherlock Holmes und Old Shatterhand
Wolfgang Berger: Weißer Vater
Lennardt M. Arndt: An den Ufern des Nebraska
Lennardt M. Arndt: Die Buschklepper
Bettina Schneider: Die Opfer des Apachen

© Petra Hartmann

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Manuela Hahn hat in ihrem Rezensionsblog "Neues aus dem Bücherhaus" unser "Intergalaktisches Bestiarium" besprochen. Was mich besonders freut: Sie schreibt, dass sie tatsächlich die Stimme von Bernhard Grzimek im Kopf hatte, als sie die Geschichten unseres namenlosen, xenobiologischen Ich-Erzählers und Tierschützers las. Message angekommen.

Sie lobt die skurrilen, intergalaktischen Kreaturen des Zeichners Thomas Hofmann - "gruselige, verspielte Wesen, die nicht niedlich, sondern eindringlich und einzigartig wirken von Sternendrachen bis zu Regenbogenkatzen" - und merkt über meine Geschichten an:
"Ihre pointierten Texte passen hervorragend zu Thomas Hofmanns Illustrationen. Diese Kombination machen das gesamte Werk zu einem besonderen Lesevergnügen. Die einzelnen Geschichten sind manchmal nachdenklich und sogar etwas traurig aber es gibt auch sehr humorvolle Momente."
Besonders mag sie "Das Tier der Unordnung" und "Der Savannenplanet" wegen ihres Humors und den "Erkunder" als eher nachdenklichen Text.

Ihr Fazit:
"Jede der einzelnen Geschichten hat ihren eigenen Charme und durch die interessanten Illustrationen hatte ich immer wieder Bilder im Kopf, diese aber in Farbe, die Zeichnungen sind alle in schwarz-weiß gehalten, das macht sie zu etwas besonderem, denn so kann sich jeder Leser und jede Leserin die Farben vorstellen die er mag. Die Geschichten zeigen Empathie für das Fremde und betonen, dass Leben in welcher Gestalt auch immer schützenswert ist."

Die vollständige Rezension findet ihr hier.

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Hallo zusammen!
Es sieht so aus, als ob ich meinen Facebook-Account doch schneller kündigen muss als geplant ...
Das Problem ist nicht neu: Seit Jahren behauptet Facebook je-den A-bend, ich hätte mich von einem Ort aus angemeldet, von dem ich mich noch niemals angemeldet hätte. Ich lebe seit 55 Jahren unverändert in Sillium, danke der Nachfrage. Etwas Ähnliches hatte ich ja schon vor einigen Jahren bei Twitter erlebt.
Herr Sucker verlangte bisher immer, dass ich einen Sicherheitscode eingebe, den ich per Email bekomme. So weit, so gut.
Seit ca. einem Monat muss ich je-den A-bend bestätigen, dass ich kein Roboter bin, und Hydranten, Fahrräder oder Fußgängerüberwege identifizieren.
Und seit Samstag komme ich von zu Hause gar nicht mehr rein. Facebook verlangt, dass ich eine Mitteilung bestätige, die ich auf "ein anderes Gerät" bekomme. Damit meint Herr Sucker meinen Dienstrechner, mit dem ich dummerweise mal eingeloggt war.
Nein, ich habe keine Lust, am Wochenende anderthalb Stunden Auto zu fahren und mich von meinem Dienstrechner aus einzuloggen, nur um einem Ami-Spitzel-Unternehmen meine Daten darbringen zu dürfen. Das ist es mir nicht wert.
Also, wenn ich künftig von zu Hause nicht mehr reinkomme, dann ist es mir lieber, alles zu löschen, als einen unbeaufsichtigten Geister-Account herumliegen zu lassen. Falls ihr mich also bald auf Facebook nicht mehr seht, speichert euch bitte meine Mailadresse ab: hartmann.holle@web.de. Ihr findet mich auch auf meiner Homepage www.petrahartmann.de, oder schaut gern hier im Blog oder auf Mastodon vorbei: https://literatur.so.../@PetraHartmann.
Wir sehen uns hoffentlich. Macht's gut.

Nachtrag, 2. März 2026

Gestern war ich drin in Facebook. Von meinem heimatlichen Rechner, den das System zuvor konsequent blockiert hat. Ich musste zwar bestätigen, dass ich kein Roboter bin, und danach Hydranten, PKWs, Motorräder und Ampeln identifizieren, aber danach haben sie mich reingelassen. Heute morgen dann wieder das gleiche Spiel:

"Melde dich auf einem anderen Gerät an, um fortzufahren
Wenn wir uns nicht sicher sind, dass eine Person, die versucht, sich bei einem Konto anzumelden, auch wirklich der Inhaber dieses Kontos ist, fügen wir beim Login eine zusätzliche Sicherheitsmaßnahme hinzu. Du musst dich auf einem Gerät einloggen, von dem du dich schon einmal angemeldet hast, und diesen Login genehmigen."
Darunter der ausdrückliche Hinweis: "Wenn du kein Gerät mehr hast, auf dem du dich früher bei diesem Konto angemeldet hast, können wir dich aus Sicherheitsgründen nicht anmelden."

Tja, das wars dann wohl. Der Plan ist, dass ich an den Iden des März meine Seiten lösche und zum Anfang April den Account tilge. Schade, aber wenn's nicht mehr geht, dann geht's eben nicht mehr.

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Zwischen Weltenbrand und Fimbulwinter ist das neue Thorgal-Abenteuer "Frost und Feuer" angesiedelt. Das großformatige Album aus der Reihe "Thorgal Saga" besticht durch raumgreifende Wasser-, Eis- und Feuerwelten, durch mythische und kosmische Bezüge, aber auch durch den gut getroffenen Charakter des Titelhelden. Ein klassisches Thorgal-Epos, für das dieses "Saga"-Format wie geschaffen erscheint.
Die Autoren erzählen in diesem Album von Thorgals Schiffbruch vor der Küste des Landes "Frost". Thorgal ist zusammen mit einem älteren und vermutlich nicht übermäßig talentierten Skalden auf dem Meer unterwegs, als ein Sturm aufzieht. In den tosenden Wassermassen entsteht ein Mahlstrom, der das Boot in eine andere Welt, das Frostland, hinüberreißt, dessen Herrscherin Thorgal per Magie herbeigerufen hat. Über das Eisland bricht der Fimbulwinter herein, der den germanischen Weltuntergang, Ragnarök, das Götterverhängnis, ankündigt. Noch sind es erst die Vorboten des furchtbaren Winters, doch die Kälte ist bereits tödlich. Scharen von Flüchtlingen ziehen zur Zitadelle der Königin, wo eine immer schwächer werdende magische Flamme der Eiseskälte Widerstand leistet. Doch die Flüchtlinge kommen nie dort an, sie erfrieren unterwegs und werden zu Eisstatuen.

Surturs Flamme für das Eisland

Die einzige Chance, die Flamme des Frostreiches am Leben zu halten und wieder wachsen zu lassen, ist, neues Feuer aus Muspelheim in die Zitadelle zu schaffen. Thorgal und die schöne und mutige Prinzessin Vakva, die Tochter der Königin, machen sich auf die gefährliche Reise ins Land Muspelheim, wo der Feuerriese Surtur herrscht. Das bedeutet auch, dass sie an der Wächterin der Schlüssel vorbei müssen. Doch es ist nicht mehr Thorgals alte Freundin, die das Amt innehat. Die neue Wächterin wurde ausgewählt, weil sie sich ganz gewiss nicht durch hübsche Männer wie den gut aussehenden Wikingerhelden außerirdischen Ursprungs becircen lässt.

Ein Album, das alles hat

"Frost und Feuer" ist ein Album, das wirklich alles hat: einen großen Welten-Entwurf, faszinierende, über Seiten hinweg ausgeweitete Landschaften, zunächst ein tobendes Meer, dann weite eisige Einöden mit Wölfen, Eisbären und den tragischen Flüchtlingszügen ins Verderben, schließlich die Feuerwelt, über die Surtur herrscht, ein Kosmos aus Flammen und Höllenflammen, in dem sich der Weltenbrand bereits manifestiert. Dazu eine wohlproportionierte Mitstreiterin und kein Pin-up-Girl, eine vollkommen überraschende Neubesetzung der Wächterinnenposition, Verrat und Kampf, und schließlich der gute alte Thorgal, der erneut seinen Grundsätzen und seiner Ethik treu bleibt und gerade dadurch erreicht, woran andere scheitern.
Ein besonderes, begeisterndes Abenteuer und ein absoluter Höhepunkt der Saga-Reihe. Da haben Jean-Blaise Dian, Olivier Legrand und David Etien etwas Großartiges auf die Beine gestellt. Bitte mehr von diesem Team.

Fazit: Optisch überwältigende Wasser-, Eis- und Feuerwelten, ein mythisches Szenario und ein Held, der sich selbst treu bleibt. Ein herausragendes Album der ohnehin herausragenden Saga-Reihe. Einfach nur: Wow!

Thorgal Saga: Frost und Feuer. Text: Jean-Blaise Dijan, Olivier Legrand, Zeichnungen: David Etien. Bielefeld: Splittter, 2026. 94 S., Euro 24.

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Thorgal 34: Kah-Aniel
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Thorgal 36: Aniel
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Lupine 5: Skald
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Thorgals Jugend 6: Der Drakkar aus dem Eis
Thorgals Jugend 7: Blauzahn
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Was bedeutet eigentlich das "Sams" im Wort "Samstag"? Die 35. Elfenschrift widmete sich dem Thema "Zeitlos?!", und ich habe die Gelegenheit genutzt, mich einmal einer Zeiteinteilungsfrage zu widmen, die mich schon lange begleitet: Ich spüre den Wochentagsnamen nach und habe mich dabei besonders in das "Sams", den mutmaßlichen Taufpaten unseres Samstags, verbissen. Wie sagte schon Altmeister Tucholsky? "Das schönste am Sonntag ist der Samstagabend." Viel Spaß damit!

Zwischen Waschzuber und Wunschpunkten

„Am Sonntag schien die Sonne, und am Montag kam Herr Mon zu Besuch. Herr Taschenbier hatte am Dienstag Dienst, und am Mittwoch, wie immer, war Wochenmitte, Donnerstag donnerte es, und Freitag bekam Herr Taschenbier frei und mußte nicht arbeiten.
Und dann kam der Samstag und mit ihm das Sams.“¹

Wer hat nicht versucht, sich die Namen der Wochentage so oder so ähnlich zu erklären? Tag des Mondes, Tag der Sonne, Mitte der Woche – das lässt sich kinderleicht und unmittelbar einsichtig herleiten. Was aber ist das vertrackte Sams, das uns den Samstag beschert hat? Ein kleines, schweineschnäuziges Wesen mit dem Gesicht voller Wunschpunkte, wie es der Kinderbuch-Autor Paul Maar schildert, wird doch wohl kaum als Taufpate zur Verfügung gestanden haben. Obwohl die Vorstellung durchaus etwas für sich hat ...
Tatsächlich war der Tag, den wir heute Samstag nennen, in der jüdischen Tradition der einzige Wochentag, der überhaupt einen Namen erhielt. In der Bibel wird er als siebter Tag hervorgehoben. Sechs Tage hatte Gott gearbeitet, hatte Licht, Land, Meer, Lebewesen und Menschen geschaffen und sah, dass es gut war. Dann aber der siebte Tag:
„Und Gott segnete den siebenten Tag und heiligte ihn, weil er an ihm ruhte von allen seinen Werken, die Gott geschaffen und gemacht hatte.“²
Und in den zehn Geboten heißt es:
„Gedenke des Sabbattages, dass du ihn heiligest. Sechs Tage sollst du arbeiten und alle deine Werke tun. Aber am siebenten Tage ist der Sabbat des HERRN, deines Gottes. Da sollst du keine Arbeit tun, auch nicht dein Sohn, deine Tochter, dein Knecht, deine Magd, dein Vieh, auch nicht dein Fremdling, der in deiner Stadt lebt. Denn in sechs Tagen hat der HERR Himmel und Erde gemacht und das Meer und alles, was darinnen ist, und ruhte am siebenten Tage. Darum segnete der HERR den Sabbattag und heiligte ihn.“³

Das Wort „Sabbat“ lässt sich wohl von der Wurzel sbt herleiten, was soviel wie aufhören, ruhen oder feiern bedeutet. Einige Forscher vermuten auch eine Verbindung mit einem Vollmondfest.
Der Sabbat mit seinem rigorosen Arbeitsverbot wurde neben der Beschneidung zum bekanntesten Kennzeichen der jüdischen Religion. Kein Wunder, dass das Christentum, das sich von seinen jüdischen Wurzeln emanzipieren und „etwas eigenes“ haben wollte, bald den Sonntag als Tag der Auferstehung Jesu zum heiligen Tag erhob.
Gegenüber anderen Tagen verhielt sich das Judentum sehr distanziert. Während in Mesopotamien und Ägypten Wochentage nach diversen Gottheiten benannt wurden, sprachen die monotheistischen Juden einfach vom 1. Tag, 2. Tag, 3. Tag usw. Nur der Freitag wurde zum Erew Schabat, (Vor-)Abend des Sabbat. Ähnliches gibt es im Deutschen auch. Die norddeutsche Bezeichnung Sonnabend macht den Tag zum Vorabend des Sonntags, Heilig Abend ist der Tag vor dem ersten Weihnachtsfeiertag. Im Englischen bezeichnet Halloween (aus „All hallows eve“) den Vorabend von Allerheiligen.
Im alten Rom war es kein Problem, die aus dem Orient übernommene Wochentagseinteilung mit eigenen Götternamen zu füllen. Interessant ist die Namensgebung im Vergleich mit anderen Sprachen, in die die römische Woche exportiert wurde.
Der Montag als Tag des Mondes ließ sich ohne weiteres übertragen. Von der römischen Luna zeugen noch der italienische lunedi und der französische lundi, im germanischen Bereich wurden daraus z.B. der englische monday oder der dänische mandag.
Der dem Kriegsgott geweihte Mars-Tag (französisch mardi) wurde dem germanischen Tyr oder Tiu zugeschrieben (dänisch tyrsdag), allerdings wurde vor allem Wert auf seine Funktion als Vorsitzender des Gerichts gelegt, sodass unser Dienstag auf den „Mars thingsus“ zurückgeht.
Der deutsche Mittwoch verrät seinen heidnischen Ursprung nicht mehr. In Rom dem Merkur geweiht, lebt der Götterbote im französischen mercredi noch fort. Erst der Blick auf den englischen wednesday und den dänischen onsdag verrät, dass hier der germanische Hauptgott Wodan oder Odin gemeint gewesen ist. Die Zuordnung zeigt, dass zu der Zeit, als die Wochentage nach Nordeuropa kamen, Odin noch gar nicht der Götterkönig war. Er wurde, da er lesen und schreiben konnte und obendrein auch als Todesgott und Seelenbegleiter tätig war, von den Römern mit dem schillernden Kaufmanns-Diebes-Totenbegleiter-Botengott Merkur gleichgesetzt.
Den Platz als Entsprechung zum römischen Götterkönig, Himmelsgott und Donnerer erhielt der Donnergott Thor bzw. Donar (thursday, Donnerstag), während sich der Juppiterstag z. B. im französischen jeudi erhalten hat.
Die Liebesgöttin Venus ließ sich mit der germanischen Freya gleichsetzen, dem französischen vendredi steht der deutsche Freitag gegenüber.
Aufhorchen lässt der Sonntag. Während in den romanischen Sprachen der heilige Tag der Christen längst „getauft“ ist und als italienischer domenico oder französischer dimanche zum Tag des Herrn (Dominus), also des Christengottes, wurde, haben die germanischen Sprachen diese Umbenennung versäumt. Hier ist immer noch der heidnische Sonnengott Sol invictus herauszuhören, der noch über die Ära des Kaisers Konstantin hinaus verehrt wurde und teilweise mit dem christlich-jüdischen Heiland verschmolz.
Zurück zum Sabbat, Samstag oder Sonnabend. Ein jüdischer Feiertag im römisch-germanisch-christlichen Kalender eckt an. Er passt einfach nicht. Zwar gab es Christen, die den Sabbat dem Gebot getreu ehrten, doch es gab ebenso unter Heiden und Christen viel Hass gegen Israel.
Zum Teil erhielt sich der Name Sabbat, etwa im italienischen sabado. Im Griechischen wurde daraus sambaton, das sich im Deutschen zum Samstag abschliff. Die Römer setzten dafür den Namen des Saturn ein, den wir im englischen saturday oder im friesischen Satertag noch wiedererkennen.
Im germanischen Bereich gab es keine Gottheit, die man dem altitalischen Erntegott an die Seite stellen konnte. Allenfalls führte die Namensähnlichkeit dazu, ihn als „Satan“ anzusprechen. Nun hat der Satan zwar auch keine Entsprechung im germanischen Pantheon, aber einen Verräter gab es: So wurde Loki, der listige Gott des Feuers, Tages-Patron. Der schwedische lonsdag mag hieran erinnern. Oder man machte aus dem Tag der Juden kurzerhand etwas Praktisches und ernannte ihn zum „Waschtag“, wie im dänischen lørdag oder im altisländischen laugardagr.
Der Waschtag mag dazu gedient haben, sich auf den Sonntag vorzubereiten, sich selbst und die Kirche zu reinigen, vielleicht auch dazu, den heiligen Tag der Juden bewusst zu profanieren.
Erhalten hat sich der Waschtag noch Jahrhunderte später. Spuren davon finden sich auch in Boccaccios Novellensammlung „Decameron“ (1349-53): Zehn Personen halten sich zur Pestzeit in einer selbstgewählten Quarantäne auf, und an jedem Tag erzählt jeder eine Geschichte, sodass am Ende 100 Novellen erzählt sind. Nur dass die Geschichtenerzähler nicht 10 Tage beisammen sind, sondern 14. Neifile weist darauf hin, „daß der Freitag wegen der Leiden Dessen, der für unser Leben gestorben ist, der Erbauung dienen soll; darum würde ich es für recht und ziemlich erachten, wenn wir uns am Freitag zur größeren Ehre Gottes lieber mit Gebeten beschäftigen. Am Samstage haben es wieder die Frauen im Brauche, sich den Kopf zu waschen und ihn von allem Staub und Schmutze zu säubern [...], und gar viele pflegen auch aus Verehrung für die Heilige Jungfrau, die Mutter Gottes, zu fasten und schon, um den darauffolgenden Sonntag zu heiligen, alle Arbeit ruhen zu lassen [...].“⁴
Die Spur des Waschtags lässt sich bis über den Atlantik zu den nordamerikanischen Indianern verfolgen. Die Lakota (Sioux) übernahmen zum Beispiel von Einwanderern, die in der jüdisch-altchristlichen Scheu vor heidnischen Wochentags-Göttern standen, den Brauch, die Tage von Montag bis Freitag nur als „Tag 1“, „Tag 2“ usw. zu bezeichnen. Der Sonntag ist „Anpetu wakan“, der heilige Tag, während der Tag davor als „Owanka yujajapi“ bezeichnet wird, als Waschtag. Wobei das Wort Owanka soviel wie „Altar“ bedeutet, der Tag ist also ausdrücklich zum Reinigen der Kirche bestimmt.

1 Paul Maar: Am Samstag kam das Sams zurück. Hamburg, 1980. S. 6.

2 Die Bibel. Nach der Übersetzung Martin Luthers. Mit Apokryphen. Stuttgart, 1999. S. 4. 1. Mose 2, 3.

3 Ebd. S. 78. 2. Mose 20. 8-11.

4 Giovanni Boccaccio: Das Dekameron. Deutsch von Albert Wesseliski.Frankfurt/M, 1972. S.224f.

Erstveröffentlichung:
Petra Hartmann: Zwischen Waschzuber und Wunschpunkten. In: Elfenschrift. 35, September 2012, S. 12–14.

© Petra Hartmann

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Unter der Eiche von Dodona
Zwischen Waschzuber und Wunschpunkten
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"Der Zauber von Pflanzen und Bäumen" lautete das Motto der 31. Elfenschrift. Ich beteiligte mich mit einem Artikel über einen ganz besonderen Baum. Es ging um die prophetische Eiche des Zeus im antiken Dodona, das älteste und nach Delphi bedeutendste Orakel Griechenlands. Viel Spaß beim (Wieder)Lesen!

Unter der Eiche von Dodona

Blätterrauschen, das Säuseln des Windes in der Baumkrone, mächtige, weit ausladende Äste, ein knorriger, ehrfurchtgebietender Stamm: Die Eiche von Dodona gilt als das älteste Orakel Griechenlands. Und aus dem Rauschen des geheimnisvollen, dem Göttervater Zeus geheiligten Baumes deuteten Priester über ein Jahrtausend lang die Zukunft.
Vieles, was das alte Heiligtum betrifft, liegt im Dunkeln. Dodona ist längst nicht so gut erforscht, wie die bekanntere Wahrsagestätte in Delphi, wo der Gott Apoll den Sterblichen seine oft rätselhaften Andeutungen und Wahrsprüche verkünden ließ. Die Ausgrabungen förderten an Tempelbauten nur wenige Mauerreste zu Tage. Dies mag damit zu tun haben, dass sich der Kult weniger in Tempelanlagen und anderen Gebäuden abspielte, sondern dass das Herzstück des Orakels ein Baum, eben die berühmte dodonäische Eiche, war.
Umso beredter sprudeln die literarischen Quellen. Schon in der Ilias Homers, der den Kultort Delphi noch nicht kennt, betet Achill zum Gott Dodonas:

„Zeus, pelasgischer, weitab wohnender, Herr von Dodona,
Wo der Winter so rauh. Dort lagern am Boden die Selloi,
Deine Seher, um dich mit niegewaschenen Füßen.“¹

Barfüßige Priester mit ungewaschenen Füßen waren im alten Griechenland nicht gerade üblich. Vermutlich sollte hierdurch eine besondere Beziehung zum heiligen Mutterboden dargestellt werden. Dazu passt auch die Vorstellung, dass die dodonäischen Priester auch im rauhen Winter auf dem nackten Erdboden schliefen.
Auch in der Odyssee spielt das Orakel eine Rolle. Der in Verkleidung heimgekehrte Odysseus berichtet zweimal über seinen angeblichen Gang zum Zeus-Heiligtum:

„Nach Dodona, sagte er, ging er, um aus des Gottes
Hochbelaubter Eiche den Rat des Zeus zu vernehmen,
Wie er am besten ins reiche Land von Ithaka käme,
Da er so lang schon fern, ob öffentlich oder verborgen.“²

Noch Sokrates wird später seinen Schüler Phaidros ironisch belehren: „Mein Freund, im Heiligtum des Zeus zu Dodona sagten die Menschen, die ersten Weissagungen seien von einer Eiche ausgegangen. Ihnen, weil sie keine Weisen waren, wie ihr Jünglinge heute, genügte es in ihrer Einfalt, der Eiche und dem Stein zuzuhören, wenn sie nur die Wahrheit sagten.“³
Außer dem Blätterrauschen scheint auch das Gurren der im Baumwipfel sitzenden Tauben zum Orakel gedient zu haben. Dies könnte unter anderem durch ein Fragment aus dem Frauenkatalog des Dichters Hesiod belegt werden: „Und sie (die Tauben) wohnten im Stamm der Eiche. / Von dort holen die Sterblichen Erdbewohner / All die Arten von Sprüchen.“⁴
Woher die Tauben von Dodona kommen, dazu überliefert Herodot, der Vater der Geschichtsschreibung, eine alte Sage. Demnach seien einst zwei schwarze Tauben aus dem ägyptischen Theben losgeflogen, die eine landete in Libyen, die andere in Dodona. Beide hätten an ihrer jeweiligen Landestelle den Einwohnern befohlen, ein Zeus-Orakel zu gründen, woraufhin das libysche Heiligtum des Zeus-Ammon und die Stätte in Dodona entstanden seien. Herodot, der gern solche alten Sagen rationalistisch interpretierte, versuchte die Geschichte als einen historischen Frauenraub zu deuten. Damals seien zwei ägyptische Priesterinnen von Phöniziern entführt worden, wobei die eine nach Libyen, die andere nach Griechenland verkauft worden sei, übersetzt er es sich in sein vernünftiges Weltbild:

„Tauben aber sind die Frauen [...] von den Dodonern genannt worden, weil sie doch fremdsprachig waren und bei ihnen den Eindruck erweckten, daß sie wie Vögel zwitscherten. Nach einiger Zeit aber hat ‚die Taube‘ mit Menschenstimme gesprochen [...]. Dass sie aber sagen, die Taube sei schwarz gewesen, damit deuten sie an, daß die Frau aus Ägypten war.“⁵

Auch der späte griechische Epiker, Apollonios von Rhodos, berichtet von der Wahrsagekraft der Zeuseiche. In seinem Argonautenepos ist es jedoch nicht das Blätterrauschen des Baumes, sondern es ist ein Stück Holz aus dem Stamm der göttlichen Eiche, das sich im Wunderschiff Argo sehr lautstark zu Worte meldet:

„Gewaltig schrie der Pagaseïsche Hafen auf und auch die Pelische Argo selbst und spornte sie an, abzufahren“, erzählt der Dichter. „Denn in sie war ein göttlicher Stamm gefügt, den Athene in der Mitte des Vorderstevens aus der Dodonischen Eiche eingepasst hatte.“⁶

Hier ist nicht die Rede von irgendeinem Blätterrauschen, das der Priester erst noch zu deuten hat. Das Holzstück redet unbarmherzig Klartext und setzt der Mannschaft nach einem Verbrechen gehörig den Kopf zurecht. Sturm, Wellen und Riffe setzen der Argo zu.

„Und gleich ertönte plötzlich, mitten im Dahinlaufen, in menschlichem Klang der mit Sprache begabte Balken des gewölbten Schiffs, den ja Athene in der Mitte des Vorderstevens aus Dodonischer Eiche eingepasst hatte. Die aber ergriff verhängnisvolle Furcht, als sie mittendrin die Stimme der Argo und den schweren Zorn des Zeus vernahmen. Denn jene sagte, sie würden weder den Mühsalen der langen Salzflut noch den widrigen Wirbelwinden entrinnen, wenn nicht Kirke den erbarmungslosen Mord an Apsyrtos von ihnen abwüsche.“⁷

Klarheit und deutliche Sprache – das wird dem Orakel aus Blätterrauschen und Taubengurren oft von den griechischen Tragödiendichtern bescheinigt. Vielleicht ist hiermit auch eine Spitze gegen das manchmal etwas zweideutige „Konkurrenzorakel“ zu Delphi angedeutet. Man erinnere sich nur an Apollons bekannten Spruch an Krösus, er werde, wenn er den Fluss Halys überschreite, ein großes Reich zerstören. Krösus hielt dies für eine glückverheißende Prophezeiung – doch das Reich, das er durch den Kriegszug zerstörte, war sein eigenes.
Solche dunklen Sprüche scheinen die Priester und Priesterinnen in Dodona nicht verkündet zu haben. So wird im Gefesselten Prometheus des Aischylos erzählt, wie Inachos Boten nach Delphi und Dodona gesandt und zunächst „undurchsichtigen / Bescheid, schillernde Worte, nicht zu deutende“⁸ als Antwort erhalten habe, dann aber einen klaren, unzweideutigen Spruch. Ein wahres Wunder vollzieht sich an seiner Tochter Io:

„Denn als du kamest auf Molosserboden, in
Die Nähe von Dodonas steilem Rücken, wo
Der Sitz des weissagenden Thesproter-Zeus
Und ein unglaublich Wunder, Eichen, redende,
Von denen wurdest du deutlich, nicht mit Rätselwort,
Begrüßt als die Erwählte, der bestimmt ist, Zeus‘
Gemahl zu werden.“⁹

Auch Herakles in den Trachinierinnen des Sophokles weiß aus Dodona ganz genau, was ihm bevorsteht: „Das sei der alten Eiche zu Dodona Spruch“, berichtet seine Frau Deianeira,
„den er aus zweier Priesterinnen Mund gehört.
Und dieses Spruchs Unfehlbarkeit zielt auf die Zeit
die eben jetzt ist, daß er sich erfüllen muß [...]“.¹⁰

Auch Herakles selbst berichtet von seiner dodonäischen Weissagung, diesmal allerdings mit Hinweis auf eine eigene Fehlinterpretation des Spruchs:

„Als ich ins Heiligtum der bergbewohnenden,
auf bloßer Erde schlafenden Seller kam, schrieb ich
mir ein, was mit viel Zungen Vaters Eiche sprach.
Zu der jetzt lebenden, gegenwärtigen Zeit, hieß es,
werde der Plagen, die antreten gegen mich,
Kette sich lösen. Und ich deutete es auf Glück,
doch war nichts andres also als mein Tod gemeint.“¹¹

Das Christentum machte schließlich der weit über tausendjährigen Orakelpraxis ein Ende. 391 oder 392 nach Christus wurde sogar die heilige Eiche gefällt – ähnlich wie das Fällen der Donarseiche in Germanien der Todesstoß für den heidnischen Kult. 30 Jahre zuvor, im Jahr 362, hatte der römische Kaiser Julian, dem die Christen wegen seiner Rückkehr zu den „alten“ Göttern den Beinamen „Apostata“, der Abtrünnige, gaben, noch ein letzte Mal versucht, das Orakel zu befragen. Er hatte Boten zum delphischen Apollon-Heiligtum und zum Zeus von Dodona entsandt. Aus Delphi ist als letzter Orakelspruch folgende Botschaft an den Kaiser überliefert:

„Saget dem Herrscher, zerstört liegt die kunstgesegnete Stätte,
Phoibos besitzt kein Dach mehr und keinen prophetischen Lorbeer;
Verstummt ist der sprechende Quell, es schweigt das murmelnde Wasser.“¹²

In Dodona schwieg das Orakel. Die Eiche des Zeus war für immer verstummt.

1 Homer: Ilias. Übersetzung, Nachwort und Register von Roland Hampe. Stuttgart: Reclam, 1979. XVII, 233-235. S. 328.

2 Homer: Odyssee. Übersetzt von Roland Hampe. Stuttgart: Reclam, 1979. XIV, 327-330. S. 234. Ähnlich XIX, 296-299, S. 322.

3 Platon: Phaidros oder Vom Schönen. Übertragen und eingeleitet von Kurt Hildebrandt. Stuttgart: Reclam, 1979. 275B. S. 87.

4 Hesiod Fragment 134 (Rzach). Zit. n. Martina Dieterle: Dodona: Religionsgeschichtliche und historische Untersuchungen zur Entstehung und Entwicklung des Zeus-Heiligtums. Hildesheim: Olms, 2007. S. 283.

5 Herodot: Historien. I-V. Übersetzt von Walter Marg. München: DTV, 1991. II, 54-57. S. 151f.

6 Apollonios von Rhodos: Die Fahrt der Argonauten. Griechisch/Deutsch. Hrsg., übersetzt und kommentiert von Paul Dräger. Stuttgart: Reclam, 2002. I 524-527. S. 43.

7 Ebd. IV, 580-588. S. 333.

8 Aischylos: Der gefesselte Prometheus. Übersetzung und Nachwort von Walther Kraus. Stuttgart: Reclam, 1965. V. 661f. S. 27.

9 Ebd. V. 829-835. S. 33.

10 Sophokles: Die Trachinierinnen. Übersetzung und Nachwort von Walther Kraus. Stuttgart: Reclam, 1989. V. 169-174. S. 10.

11 Ebd. V. 1166-1172. S.48.

12 Zit. n.: Das Orakel von Delphi. Geschichte und Texte. Griechisch/Deutsch. Von Marion Giebel. Stuttgart: Reclam, 2001. S. 111

Erstveröffentlichung:
Petra Hartmann: Unter der Eiche von Dodona. In: Elfenschrift. 31, September 2011, S. 10–12.

© Petra Hartmann

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Mit Zombies habe ich eigentlich nicht viel am Hut. Keine Identität, kein Ich, keine interessanten Gedanken oder sprachliche Qualitäten. Aber als Ulrike Stegemann für die 27. Elfenschrift das Thema "Zombies und Dämonen" ausrief, da konnte ich mich ja nicht drücken. Hier noch einmal meine Notizen über diese bemerkenswerten Wesen. Viel Spaß damit!

Kleine Zombie-Kunde

Schlurfende Schritte, ein Körper, der bereits Zeichen der Verwesung zeigt, leere Augen – kein Zweifel, ein Zombie. Die Untoten, die Voodoozauber zu neuem, unheiligem Leben erweckte und die als Arbeitssklaven ihres Meisters dienen, sind dem Freund von Gruselliteratur und Horrorfilmen vertraut und haben auf Halloween-Partys ihren festen Platz. Und doch nehmen die lebenden Toten eine Sonderrolle in der Welt des Horrors ein, sind sie doch eine der wenigen Schauergestalten, die nicht europäischen Ursprungs sind. Aus Europa kamen kopflose Ritter und Schlossgespenster, aus Europa stammen Werwölfe und Vampire, Frankenstein ist ein klassischer europäischer Gelehrter vom Typ eines Dr. Faustus, und auch schauerromantische Motive wie das Doppelgängermotiv in der Geschichte von Dr. Jekyll und Mr. Hyde oder im Bildnis des Dorian Gray sind der europäischen Literatur und Weltsicht entsprungen. Zombies dagegen sind Kinder der haitianischen Kultur, sie haben ihre Wurzeln im Milieu der schwarzen Sklaven auf der Insel, die sich aus afrikanischen Göttern und Riten und christlich-katholischen Glaubenslehren eine neue Religion schufen: Voodoo.
Zombies unterscheiden sich vor allem dadurch von ihren europäischen Verwandten, dass sie keinen Willen, keine Ziele, kein Bewusstsein haben. Stellt man einen haitianischen Zombie und einen transsilvanischen Vampir nebeneinander, sollte man kaum für möglich halten, dass beide unter dem Gattungsbegriff „Untote“ geführt werden. Auch der Vampir hat Leben und Seele verloren, doch zeichnet er sich aus durch klare Ziele, einen scharfen Verstand und festen Willen, durch Machtstreben und die Fähigkeit, Menschen seinem Willen zu unterwerfen. Ähnlich verhält es sich mit anderen Wesen der europäischen Schauerromantik, die den adligen oder bürgerlichen Idealen ihrer Zeit folgend gefälligst ein Ziel haben mussten und dies auch mit all ihren Körper- und Geistesgaben zu verfolgen hatten.
Zombies sind anders. Typisch „westliche“ Wesenszüge wie Bewusstsein und Individualität, sind ihnen fremd. Als eher passive, dumpfe, pflanzenartige Existenzen mit Sklaven- oder moderner gesprochen: Unterschichten-Mentalität haben sie keinerlei eigene Interessen, sieht man einmal vom Trieb nach Nahrungsaufnahme ab, der in modernen Zombie-Geschichten gewöhnlich durch Fressen von Menschen befriedigt wird.
Das Wort „Zombie“ oder „zumbi“ stammt dem „Metzler-Lexikon Religion“ zufolge aus den afrikanischen Bantusprachen, wo es soviel bedeutet wie „versklavter Geist“¹, das Internet-Lexikon Wikipedia leitet es aus der nord-angolanischen Bantusprache Kimbundu ab, wo das Wort „nzùmbe“ einen Totengeist bezeichnet.² „Zombis sind Personen, deren Tod amtlich bestätigt ist, die vor den Augen und mit Wissen aller beerdigt wurden und die man dann einige Jahre später bei einem boko [Schwarzmagier] im Zustand eines Idioten wiedersieht“³, definierte Alfred Métraux.
Außerhalb des afro-karibischen Sprachraums bekannt wurde das Wort einer breiten Öffentlichkeit erst im 20. Jahrhundert, vor allem die US-amerikanische Besatzungszeit auf Haiti (1915-1934) spielte eine bedeutende Rolle. Eine wichtige Quelle war das Buch „Magic Island” (1929) des amerikanischen Künstlers, Schriftstellers und Reisenden William Seabrook. Seabrook berichtete von Hexerei, Menschenopfern, Totenbeschwörungen – und eben auch von Zombies: „I did see walking dead man … It was in broad daylight … the three supposed zombies … were plodding like automatons … slowly stood erect … The eyes were in truth like the eyes of a dead man … staring, unfocused, unseeing. The whole face … was vacant, as if there was nothing behind it.”⁴
Seabrooks Berichte waren Ursache oder zumindest Mit-Ursache, dass das Wort in den allgemeinen Sprachgebrauch überging, vor allem aber lieferten sie den Stoff für den Film „White Zombie“ (1932) von Victor Halperin. Auf diesen ersten Zombiefilm folgte eine Flut von Streifen, in denen die Untoten vor malerischer Kulisse und mit dramatischer Trommeluntermalung über die Leinwand schlurften. Filme, Comics und Romane sorgten dafür, dass die lebenden Toten in einem wahren Siegeszug in die Populärkultur einzogen.
Über die magische Praxis der Zombifizierung ist wenig bekannt. Ursache kann ein Fluch sein, oft heißt es auch, hierzu werde ein Zauberpulver benutzt. Eine Methode wäre, dem Opfer das Zauberpulver vermengt mit Juckpulver zu verabreichen: Beim Kratzen an den juckenden Stellen würden kleine Wunden entstehen, durch die das Gift in die Blutbahn gelangt. Als mögliches Gift wird Atropin genannt. Der Forscher Wade Davis, der 1982 Haiti bereiste, berichtete davon, dass auf der Insel Kugelfischgift als Zombiepulver im Umlauf sei. Jedenfalls wird das Opfer in eine Art Scheintod versetzt und muss nach der Beerdigung von seinem Meister wieder ausgegraben werden.
Im Voodoo wird wie bereits in westafrikanischen Religionen unterschieden in eine Vitalseele (Kreolisch: bon gros ange) und eine Schattenseele (petit bon ange). Ein Zauberer, der einen Menschen zum Sklaven machen möchte, trennt – durch welche Praxis auch immer - die Schattenseele vom Körper, sodass die Charaktereigenschaften und das Unterscheidungsvermögen zwischen Gut und Böse verlorengehen.⁵
Jenseits der religiösen und abergläubischen Vorstellungen kann es ganz handfest und real zugegangen sein: Der Zombie-Macher gräbt den in Scheintod versetzten Menschen aus, dessen Bewusstsein durch das Gift gedämpft oder ausgeschaltet ist, und lässt ihn durch Gehilfen derart zusammenschlagen, bis ihm klar ist, wer ab jetzt das Sagen hat. So in die Rolle des Dieners gezwungen, wird der Betreffende an Körper und Geist gebrochen und nicht mehr aufmucken. Man erhält einen willigen Arbeitssklaven, der sich auf Plantagen auf anderen Inseln verkaufen lässt. Es darf nicht vergessen, dass Voodoo aus der Erfahrung der Plantagensklaven entstand. Aber auch die afrikanischen Wurzeln scheinen eine Rolle zu spielen: So war es in West-und Zentralafrika laut den Anthropologen Wolf-Dieter Storl möglich, dass Kriminelle mithilfe von Atropin in einen Zustand der Hilflosigkeit versetzt und unschädlich gemacht wurden.
Oft zitiert wird, dass es im haitianischen Recht sogar ein Verbot des Zombie-Machens gibt. Das ist jedoch nicht der Fall. Doch merkt Métraux an: „Der Artikel 246 des alten Strafgesetzbuches bezieht sich auf die zombi: ‚Es wird auch als Anschlag auf das Leben einer Person durch Vergiften gewertet, wenn Substanzen gegen sie verwendet werden, die nicht den Tod verursachen, aber einen lethargischen Zustand […]. Wenn die Person als Folge dieses lethargischen Zustands beerdigt wird, wird der Anschlag als Mord gewertet.‘“⁶
Wer verhindern will, dass jemand als Zombie wieder aufwacht, tut gut daran, Leichname für Schwarzmagier unbrauchbar zu machen. So war es üblich, Tote ein zweites Mal zu töten, um sicherzugehen, dass es sich nicht um einen Scheintod handelt. Auch werden Gräber bewacht und Leichen die Ohren verstopft, damit sie nicht auf den Ruf ihres Meisters hören. Hinterbliebene legen wohl auch noch heute eine Nadel ohne Nadelöhr in den Sarg des Toten – er wird es nicht schaffen, den Faden einzufädeln, und ist so beschäftigt, dass er den Ruf des Meisters nicht folgen kann – oder streuen Sesamkörner hinein, die der Tote zu zählen beginnt, wodurch er die Wiederauferstehung versäumt.
Moderne Zombie-Romane setzen gewöhnlich auf Schnelligkeit und Gewalt, wenn es gilt, den Scharen von Untoten zu entkommen. Es gibt auch humorvolle Überlebenshandbücher wie „The Zombie Survival Guide“ von Max Brooks. Ein Geheimrezept verrät Métraux: „Sie sind absolut gehorsam, vorausgesetzt, daß man ihnen kein Salz reicht. Bekommen sie aus Versehen eine gesalzene Speise gereicht, werden sie auf einmal ganz klar im Kopf und erkennen ihr schreckliches Sklavendasein. […] Sie stürzen sich auf ihren Herrn, töten ihn, verwüsten seinen Besitz und machen sich dann auf den Weg, um ihr Grab zu suchen.“⁷ Es empfiehlt sich also, in Zombie-Gegenden, immer eine Prise Salz bei sich zu führen.

1 Claudio Mattes: Zombie. In: Metzler-Lexikon Religion. Stuttgart, Weimar, 2001. Bd. 3, S. 725.

2 http://de.wikipedia.org/wiki/Zombie, 30.06.2010.

3 Alfred Métraux: Voodoo in Haiti. Deutsch von Isotta Meyer. Gifkendorf, 1994. S. 324.

4 Zit. n. Ulrike Sulikowski: Hollywoodzombie: Vodou and the Caribbean in Mainstream Cinema. In: Manfred Kremser (Hrsg.): Ay BoBo. Afro-Karibische Religionen. Teil 2: Voodoo. Wien, 1996. S. 82.

5 Vgl. Mattes: A.a.O. S. 726.

6 Alfred Métraux: A.a.O. S.324f.

7 Ebd. S. 326.

Erstveröffentlichung:
Petra Hartmann: Kleine Zombie-Kunde. In: Elfenschrift. 27, September 2010, S. 14–16.

© Petra Hartmann

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"Hexenliebe" lautete das Motto der 24. "Elfenschrift", und ich habe mich dem Thema Liebe und Hexerei auf etwas ungewöhnliche Weise genähert. Nein, es ging nicht um Liebeszauber. In meinem Aufsatz "Liebesspielverderberin" widmete ich mich der historischen "Hexe" Sidonia von Borcke, die ein komplettes Herzogsgeschlecht mit Unfruchtbarkeit geschlagen und ausgerottet haben soll, und einer besonderen Knotentechnik. Vielleicht wäre es ja einmal ein Thema für einen Roman?

Liebesspielverderberin

„Rothaarig ist sie [...], die Leidenschaft soll schon von außen sichtbar sein; ihr Haar, von einem Netz gehalten, aber nicht mit einer Haube unsichtbar gemacht. Ein weißes Unterkleid, auf dem sich ein Überwurf aus dunklen Schnüren gut abhebt: Spinnennetz? Verknotungen? Schlangen?“¹
So beschreibt Heidi Staschen ein Bild der als „Klosterhexe“ verschrienen Sidonia von Borck (1548 - 1620). Eine Frau, die wusste, was sie wollte, die liebte, die für eine Frau ihrer Zeit erstaunlich viel Durchsetzungswillen und Energie besaß und dafür als Zweiundsiebzigjährige auf dem Scheiterhaufen verbrannt wurde. Ein Netz aus dunklen Schnüren mit Verknotungen – der englische Maler Edward Burne-Jones, der im 19. Jahrhundert ein Porträt der Frau schuf, die einst die schönste und reichste adelige Jungfer von ganz Pommern gewesen sein soll, „wollte mit diesem Bild auf das hinweisen, was man ihr zeit ihres Lebens [...] nachsagte: das Nestelknüpfen. Es war eine magische Handlung: der geknüpfte Knoten soll die ‚Manneskraft’ (den Penis) schwächen. Je mehr Knoten, je weniger erotische Freuden.“²
Wer einen Liebestrank benötigte, um einen geliebten Menschen für sich zu gewinnen, ging oft zur Hexe. Doch auch wer Liebe verhindern wollte, konnte nach frühneuzeitlichem Glauben mit Magie dazwischenfunken. „Hexereiverdächtig waren [...]: Impotenz bei Männern, Unfruchtbarkeit bei Frauen“.³ Wenn die Frau einen Mann einfach nicht erhörte, wenn ein Ehemann fremd ging, wenn ein Mann oder eine Frau in der Produktion von Nachwuchs versagte, so war es Dank der Inquisition möglich, jemand anderen dafür verantwortlich zu machen und zu verbrennen.
Das Nestelknüpfen „auch Senkelknüpfen, Schloßschließen, Binden [...] ist“, laut Handwörterbuch des Aberglaubens, „ein berüchtigter, weitverbreiteter und gefürchteter Bindebrauch [...], der als abergläubische Entsprechung gewisser Fruchtbarkeitsriten anläßlich einer Trauung vielmehr dahin wirken sollte, den Bräutigam impotent zu machen und dies bei Neurasthenikern auch zweifellos oft erreicht hat.“⁴
Wer den Bräutigam in dieser Art „binden“ will, knüpft einen Knoten oder drückt ein Schloss zu, meist während der Trauung, und wirft Knoten oder Schloss anschließend ins Wasser, damit sie nicht gefunden werden können. Mit vermutlich leichtem Amüsement notiert das Handwörterbuch, dass der Brauch noch 1922, also rund ein Jahrzehnt vor Erscheinen des Artikels allgemein bekannt gewesen sein muss, in dem Jahr hatte es ein Lustspieldichter benutzt, „ohne fürchten zu müssen, unverstanden zu bleiben.“⁵
In der Antike, aber auch in Griechenland und Süditalien des 20. Jahrhunderts, in der Türkei, bei Südslaven, Magyaren und Russen sei der Zauber erwähnt und benutzt worden, auch das indische Atharvaveda spielt darauf an. Marcellus Empiricus (um 400 n. Chr.) notierte, zur Lähmung der Manneskraft müsse man dem Betreffenden eine „bekränzte Mörserkeule“ unters Bett legen. In der „Lex Salica“, dem alten Volksrecht des Salfranken aus dem 6. Jahrhundert, ist es vorausgesetzt, und auch die Kirche befasste sich auf zwei Synoden 1298 und 1446 mit den fiesen Knoten und verbot sie. Doch noch im 17. Jahrhundert finden sich Notizen dazu in sächsischen Visitationsakten.
Als Gegenmittel wird dem Ehemann geraten, drei Morgen durch den Ehering zu urinieren, ein verschlossenes Schloss in der Tasche zu tragen oder bei der Trauung den Trauring nur bis zum zweiten Fingergelenk zu schieben, was einen nicht vollständig vollzogenen Geschlechtsakt symbolisieren soll.
Sidonia, die „Klosterhexe“, soll solche Knoten geknüpft, solche Schlösser geschlossen haben. Die pommersche Adlige geriet den Macht- und Dynastienplänen der Herzöge von Stettin in die Quere, die ihr verboten, „den Mann ihrer Liebe, Herzog Ernst zu ehelichen.“⁶
Sidonia ging in ein Stift, eine damals übliche „Entsorgungsform“ für unverheiratete adlige Frauen, Ernst wurde mit einer anderen verheiratet. Sidonia hat diesen Schmerz nie vergessen. Sie suchte nach einer Möglichkeit der Rache, lernte „hexen“, genoss die Furcht und die Verehrung ihrer Mitmenschen, stieg gar zur Unterpriorin des Klosters Marienfließ auf. Sie soll bei Zigeunerinnen gelernt haben, traf sich mit der Wahrsagerin Wolde Albrecht, lernte Kräuter und Gifte kennen. „Todesfälle in der Umgebung ließen den Verdacht immer mehr auf sie fallen. [...] Und da absehbar war, daß das Geschlecht der pommerschen Herzöge bald aussterben würde, war natürlich auch sie daran schuld ...“⁷
Aberglaube und Machtstreben auf beiden Seiten: Das Hofgericht Stettin fand in ihr eine mustergültige Hexe. Und Sidonia? „Vielleicht sonnte sie sich zu sehr im Glanz, mit Magie umgehen zu können, über Tod und Leben zu entscheiden zu können, über Manneskraft und damit Mannesmacht“, vermutet Heidi Staschen. „Sidonia, die Macht wollte, die Magie betrieb, weil sie die Welt nach ihrem Bilde formen wollte, die Wut und Trauer in sich hatte und viel Rache für ihre unerfüllte Liebe und ihre Enttäuschungen. Rache – da wollte sie Hexe sein ...“⁸ Allerdings: Was Sidonia im Verlauf des Prozesses gestand, hätte vor keinem modernen Gericht Bestand. Die Verbrechen, die sie zugab, gestand sie unter der Folter.
Sidonia hat zahlreiche Autoren fasziniert. So erschien 1847 der Roman „Sidonia von Bork, die Klosterhexe“, das besonders in der englischen Übersetzung großen Erfolg hatte und den Maler Edward Burne-Jones zum eingangs beschriebenen Bild inspirierte. 1910 erschien „Die Klosterhexe von Marienfließ und der Untergang des Pommerschen Herzogsgeschlechts“ von Ludwig Hamann.
Auch Theodor Fontane befasste sich intensiv mit ihr. Das zwischen 1879 und 1882 entstandene Fragment kam jedoch über das Stadium der Skizzensammlung nicht hinaus. Fontane studierte Quellen, war vor Ort, fertigt Grundrisse an, notierte die ihr zur Last gelegten Todes- und Krankheitsfälle und den Vorwurf: „Den jetzigen Pastor in Büche fecisse impotentem“⁹. Allerdings glaubt er als Kind des aufgeklärten 19. Jahrhunderts nicht, dass sie „Tod oder Unfruchtbarkeit aller Mitglieder der herzoglichen Familie veranlaßt haben sollte. Aber es lag einfach an ihrem [der Herzöge] wüsten Leben: vor allem maßloses Trinken brachte sie vor der Zeit ins Grab.“¹⁰
Dass es in seiner Novelle ums „Schloss-Schließen“ gehen würde, zeigt bereits eine Gesprächsnotiz Fontanes, eine Anekdote, die Senator Bremer erzählte: „Bei der Trauung sitzt der Büdners Sohn hinter dem Brautpaar und in dem Augenblick, wo der Geistliche die Kopulationsformel spricht [...] schließt er, der Büdnerssohn, ein Vorhängeschloß zu, daß es knapst, und wirft das Schloß in einen Ziehbrunnen. Wenn man das tut, würde die Ehe unfruchtbar.“¹¹
Fontane kennt auch die zweite Variante des Schlosszaubers: „Sidonie muß das Schloß aufschließen und aufreißen und in einen Brunnen werfen, um dadurch eine Trennung von Herzog und Herzogin herbeizuführen.“¹²
Welche Rolle Sidonias Höllengeist „Chim“ gespielt hätte, der in den Prozessakten auftauchte, geht aus Fontanes Aufzeichnungen nicht hervor. Walter Keitel erinnert jedenfalls an eine nach der Hinrichtung aufgekommene Sage: „Sidonia soll das Gnadenangebot von Herzog Franz unter der Bedingung, daß sie die restlichen pommerschen Fürsten vom Tod rette, abgelehnt haben: ‚das Hängeschloß, in welches sie den Unsegen geknüpft, könne auch ihr Chim nicht aus den Tiefen des Sees bei Marienfließ hervorholen.’“¹³
Das schreckliche Ende Sidonies hat das Herzogsgeschlecht nur um 17 Jahre überlebt, 1637 war das Aussterben der „Greifen“ besiegelt. Was bleibt ist die Erinnerung an eine Frau, die Züge einer antiken Medea trägt und als ein weibliches „Kraftgenie“ für eine Tragödie des Sturm und Drangs hätte herhalten können. Fontane: „Sidonie war stolz, kühn und böse, und eigensinnig, neugierig, im Aberglauben ersoffen und gewohnt von niemandem Gutes zu sprechen. [...] Es schmeichelte ihrem Hochmut, wenn alles vor ihr kroch und bebte. [...] Sie ist durch und durch bös aristokratisch, mit Lastern gesättigt, aber kühn, mutig, frei trotz allem Aberglauben und nicht ohne eine gewisse Großartigkeit.“¹⁴

1 Heidi Staschen: Verraten, verteufelt, verbrannt. Hexenleben. Reinbek bei Hamburg, 1990. S. 87f.

2 Ebd. S. 88.

3 Wolfgang Tarnowski: Hexen und Hexenwahn. Nürnberg, 1994. S. 20.

4 Handwörterbuch des deutschen Aberglaubens. Hrsg. v. Hanns Bächthold-Stäubli. Berlin u. Leipzig, 1934/1935. Bd. VI, Sp. 1014.

5 Ebd. Sp. 1015.

6 Heidi Stasch: A. a.O. S. 88.

7 Ebd. S.88f.

8 Ebd.

9 Theodor Fontane: Zwei Fragmente. „Sidonie von Borcke“ und „Storch von Adebar“. Bearbeitetet von Walter Keitel. Potsdam, o.J. (1968), S. 10.

10 Ebd. S. 15.

11 Ebd. S. 7.

12 Ebd.

13 Ebd. Einleitung, S. 5f.

14 Ebd. S. 11.

Erstveröffentlichung:
Petra Hartmann: Liebesspielverderberin. In: Elfenschrift. 24, Dezember 2009, S. 6–8.

© Petra Hartmann

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Mit Elfen habe ich es ja nicht so. Und mit Legolas und seinen Klonen könnt ihr mich eigentlich jagen. Aber als Ulrike Stegemann 2009 für ihr Magazin Elfenschrift das Thema "Elfenstaub und Märchenzauber" festlegte, habe ich mir die spitzohigen Wesen dann doch einmal näher angesehen und versucht, auf 8000 Zeichen etwas über ihre Herkunft und über markante moderne Vertreter zu erzählen. Mein Liebling war damals Holly Short aus der Artemis-Fowl-Serie.
Viel Spaß damit.

Von Alfen, Elfen und Elben

Spitze Ohren, lange Haare, blasser Teint, oft etwas hochnäsig – in dieser Gestalt haben Elben ihren festen Platz in der Fantasy erobert. Doch woher kommen diese Naturwesen mit dem nie fehlgehenden Bogen?
Als Alfen sind sie bereits in der Edda erwähnt. Man erfährt nur wenig über Aussehen und Lebensweise, doch fällt auf, dass sie fast stets im Zusammenhang mit dem Göttergeschlecht der Asen genannt werden. Vermutlich ist das dem gleichen Anfangsbuchstaben zu verdanken, der Stabreim „Asen und Alfen“ dürfte den alten isländischen Dichtern ähnlich leicht von den Lippen geflossen sein wie heutigen Poeten die Reimworte „Herz“ und „Schmerz“. So sitzen sie im Lied Ägirs Gelage einträchtig im Saal des Meeresgottes:
„Von Waffen reden und ruhmvollen Kämpfen
Der Sieggötter Söhne.
Asen und Alfen, die hier innen sind“¹
Erwähnt wird ein Land in der Götterwelt Asgard, in dem die Alfen leben. Im Grimnirsmal gibt der Götterkönig Odin eine Übersicht über die zwölf Götterburgen, die oft als eine Art astrologisches System gedeutet werden. Im Anschluss an die Schilderung von Thors Feste Thrudheim folgen die Verse:
„Ydalir heißt es, wo Uller hat
Den Saal sich erbaut.
Alfheim gaben dem Freyr die Götter im Anfang
Der Zeiten als Zahngebinde.
Die dritte Halle hebt sich, wo die heitern Götter
Den Saal mit Silber deckten. Walaskialf heißt sie, die sich erwählte
Der Ase in alter Zeit.“²
Alfheim, das Reich des Fruchtbarkeitsgottes Freyr gilt nicht als Götterburg, ist aber dennoch Teil Asgards. Auffallend ist, dass Alfheim in der Aufzählung zwar erwähnt wird, doch nur zwischen Position zwei und drei als Einschub, es erhält keine „laufende Nummer“. Sollten die alten Germanen hier an eine Art Schalttage gedacht haben?
In einigen Liedern wird unterschieden zwischen wohlgestalten, guten Lichtalfen und hässlichen, im Dunkel der Nacht agierenden Schwarzalfen, doch von Taten der Alfen wird so gut wie nichts berichtet.
Genau beobachtet ein Edda-Dichter die Ausdrucksweise der einzelnen Völker: Im Alvismal gibt es einen ausführlichen Vergleich des Vokabulars von Asen- und Wanengöttern, Riesen, Zwergen, Menschen, Unterweltsbewohnern und Alfen. So antwortet der Zwerg Alwis auf die Frage, wie man den Himmel in den einzelnen Welten nennt:
„Himmel den Menschen, Dach heißt er den Göttern,
Windweber Wanen,
Riesen Überwelt, Alfen Glanzhelm,
Zwergen Träufeltor.“³
Manchmal wird eine Verwandtschaft zu den Zwergen angenommen. Darauf könnten auch Namen wie Alberich (Zwergenkönig aus der Siegfriedsage) hindeuten. Das englische Wort „Dwarf“ für Zwerg stammt von „Dwarftalb“ – Schwarzalb.
Nach der Christianisierung wurden im Volksglauben Alfen zu dämonischen, bösen Mächten. So machte man sie verantwortlich für den Hexenschuss, der ursprünglich Albenschuss hieß. Auch heute ist noch das Wort „Alptraum“ geläufig, das seit der Rechtschreibreform als „Albtraum“ wieder seine elbische Herkunft ins Bewusstsein rückt.
Die moderne Fantasy verdankt ihr Elbenbild John Ronald Reul Tolkien. Er schilderte Wesen, die er „elves“ nannte. Doch war er selbst mit dem Wort nicht glücklich. Für die deutsche Übersetzung wünschte er sich daher, dass sie als „Alben“ oder „Elben“ bezeichnet werden. Sind sie im Buch vom Hobbit noch eher blasse Gestalten, die durch Baumwipfel fliegen und närrische Lieder singen, so mausern sie sich in der Trilogie Der Herr der Ringe zum Edelsten, was die Fantasy aufzubieten hat.
Über ihr Äußeres wird wenig berichtet. Im Rat bei Elrond heißt es, dass Legolas’ Gesicht schön sei. Er ist in Grün und Braun gekleidet, mit Pfeil und Bogen bewaffnet. Die Elben, denen die Gefährten in Lothlórien begegnen, tragen graue Kleidung, leben in den Baumwipfeln und bewegen sich geräuschlos durchs Laub. Sie singen und lachen gern, doch sprechen sie auch mit befehlsgewohnter Stimme. Einmal wird erwähnt, das Haar eines Elben schimmere wie Gold in der Morgensonne. Tolkien hält sich mit Beschreibungen zurück. Doch als Frodo die Augenbinde abgenommen wird, erlebt er das Land so:
„Er sah keine Farben außer denen, die er kannte, Gold und Weiß und Blau und Grün, aber sie waren frisch und strahlend, als nehme er sie in diesem Augenblick zum ersten Mal wahr und erfinde neue und wunderbare Namen für sie. Hier konnte im Winter kein Herz um Sommer oder Frühling trauern. Kein Makel, kein Gebrechen, keine Mißbildung ließ sich an irgend etwas entdecken, das auf der Erde wuchs. Kein Fehl war am Lande Lórien.“⁴
Erst als die Gefährten zum Herrscherpaar geführt werden, gibt es eine Beschreibung. Doch auch hier beschränkt sich Tolkien auf wenige Merkmale, nennt Haarfarbe, Farbe der Kleidung und die ausdrucksstarken Augen:
„Sehr groß waren sie, und die Herrin nicht weniger groß als der Herr; und sie waren ernst und schön. Sie waren ganz in Weiß gekleidet; Frau Galadriels Haar war tiefgolden, und das Haar des Herrn Celeborn war silbern, lang und leuchtend; aber kein Zeichen des Alters war an ihnen, es sei denn in den Tiefen ihrer Augen; denn ihre Augen waren scharf wie Lanzen im Sternenlicht, und doch tiefgründig, die Bronnen alter Erinnerung.“⁵
In Tolkiens Welt erscheinen Elben als übersteigerte Menschen. Sie sind bedingt unsterblich, makellos und haben ihre Wurzeln außer in der nordischen Mythologie auch in theologisch-philosophischen Überlegungen zur Frage: Was wäre aus der Menschheit ohne den Sündenfall geworden? Kleine, kindliche Blumenelfen, die erst in moderner Zeit entstanden lehnte Tolkien jedenfalls ab und wollte mit dieser Verniedlichung nichts zu tun haben.
Einen eigenwilligen Umgang mit den Alfen-Nachfahren findet man in Wolfgang und Heike Hohlbeins Roman Elfentanz: Hier existiere Elfen und Elben nebeneinander als völlig verschiedene Völker. Die erste Elfe, die der junge Timo sieht, ist eine „wunderschöne, goldhaarige Frau in einem fließenden, silbernen Gewand, zartgliedrig und so blaß, dass ihre Hände und Füße im Sonnenlicht beinahe durchsichtig wirkten.“⁶ Ihre Stimme hat „einen wunderschönen Klang, als striche warmer Sonmmerwind durch ein Feld gläserner Blumen.“⁷ Es ist ein zierliches, verletzliches Wesen, das aber über starke magische Kräfte verfügt.
Elben dagegen sind Krieger. Ein Volk mit großer Vergangenheit, von der nicht viel blieb. „Einst waren sie ein mächtiges und stolzes Volk, das die Welt von einem Horizont bis zum anderen beherrschte. Aber diese Zeiten liegen so lange zurück, wie die Berge alt sind, und heute gibt es nicht mehr viele Elben“, heißt es.⁸ Die ersten Elben, denen Timo begegnet sind breitschultrige, hellgekleidete Krieger mit mächtigen Langbogen. Sie strahlen Ruhe und Gelassenheit, Friedfertigkeit und Weisheit aus. Zum Schluss wird sich das Volk in ein dezimiertes Häuflein verwandeln. Timo sieht heimatlose Elbinnen und Schwerverletzte, die sich auf den Kampf gegen den bösen Ahriman vorbereiten.
Eine eigenständige Schöpfung stellen die Hauselfen in Joanne K. Rowlings Harry-Potter-Romanen dar. Die dienstbaren Geister mit dem uneingeschränkten Willen zum Dienen und zur Unterwerfung sind eher tragische Geschöpfe und haben nichts mit den Elbenkriegern Mittelerdes gemein. Sie weisen eine Verwandtschaft mit englischen Brownies auf und einige Ähnlichkeit mit Heinzelmännchen, doch fehlt ihnen der Zorn und die Bereitschaft zum Weggehen, wenn Menschen sie nicht gut behandeln, oder wenn ihre Arbeit erledigt ist.
Mit Eoin Colfers „Artemis Fowl“ zog High Tech im Elfenreich ein. Die Zentrale Untergrund Polizei, vertreten durch die draufgängerische Elfe – der Autor verwendet den Gattungsbegriff „an elf“ – Holly Short, verfügt über ein Waffenarsenal aus futuristischen Laserstrahlern, Raumschiffen, Zeitfeldern und Bomben, die gefährlicher sind als Atomsprengköpfe. Colfer erklärte augenzwinkernd, Artemis Fowl sei eine Art „Die Hard mit Elfen“.
Seit der TV-Serie Alf wurde das ursprüngliche Wort für Elfenwesen selten. Wer schlanke, schöne Bogenschützen schildert, will sicher nicht, dass der Leser an einen schweren, behaarten Außerirdischen denkt, der aussieht wie eine Kreuzung zwischen einem Känguruh und einem Erdferkel.

1 Die Edda. Germanische Göttersagen aus erster Hand. Nach der Übersetzung von Karl Simrock neu hrsg., bearbeitet und kommentiert von Walter Hansen. Wien, Heidelberg, 1981. S. 117.

2 Ebd. S. 141.

3 Ebd. S. 135.

4 John Ronald Reul Tolkien: Der Herr der Ringe. Band I: Die Gefährten. Aus dem Englischen übersetzt von Margaret Carroux. Stuttgart, 1972. S. 423.

5 Ebd. S. 428.

6 Wolfgang und Heike Hohlbein: Elfentanz. Eine phantastische Geschichte. Wien, Heidelberg, 1984. S. 94.

7 Ebd. S.100.

8 Ebd.S. 138f.

Erstveröffentlichung:
Petra Hartmann: Von Alfen, Elfen und Elben. In: Elfenschrift. 21, März 2009, S. 10–12.

© Petra Hartmann

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Das Thema "Schatten" hat mich - nicht nur als Peter-Schlemihl-Fan - immer mal wieder beschäftigt. Meine erste Movenna-Geschichte, "König Subolds Grab" etwa entstand zur ersten Storyolmpiade, die unter dem Motto "Tanz der Schatten" stand. Als Ulrike Stegemann im Jahr 2008 für die September-Elfenschrift das Thema "Schatten" ausrief, war ich natürlich mit dabei und habe mir über den Zusammenhang von Schatten, Seele und Persönlichkeit Gedanken gemacht. Viel Spaß beim (Wieder)Lesen!

Schattenseele – Seelenschatten

Unheimlich, dieser dunkle Begleiter, der einem Menschen nicht von den Fersen weicht, nicht wahr? Kein Wunder, dass der Schatten im Glauben und Aberglauben vieler Kulturkreise eine bedeutende, gespenstische Rolle spielt. Seine Ähnlichkeit mit der zugehörigen Person rückten den düsteren Doppelgänger oft in den Bereich der Seele oder der Persönlichkeit, als deren sichtbares, mit eigentümlicher Magie begabtes Abbild er galt. Mal erscheint er als blasse, wenig mächtige Kopie des Originals, oft auch als starke und dunkle Macht, die schweren Schaden verursachen konnte.
Im Schöpfungsbericht des 1. Buches Moses heißt es in der Luther-Übersetzung, Gott habe den Menschen als „ein Bild, das uns gleich sei“ und „zu seinem Bilde“ geschaffen¹. Doch das hebräische Wort „bezalmenu“ lässt sich ohne Weiteres auch übersetzen als „in unserem Schatten“, und fort ist die stolze Gottesebenbildlichkeit des Menschen, des schwachen, unvollkommenen und unmächtigen Schattenbildes.
Seltsam ambivalent sind die Vorstellungen über den Schatten Gottes. In einer Wüsten- und Steppenkultur wie dem alten Judentum war der Schatten zunächst Schutz vor der tödlichen, sengenden Sonne und ein Lebensspender. Daher heißt es auch im Psalm 121: „Der Herr ist dein Schatten über deiner rechten Hand, daß dich des Tages die Sonne nicht steche noch der Mond des Nachts.“² Und im Neuen Testament wird der jungfräulichen Maria angekündigt: „Der heilige Geist wird über dich kommen, und die Kraft des Höchsten wird dich überschatten“³. Doch nicht nur die Zeugung des Messias soll auf diesen Schatten Gottes zurückgehen: Einer bulgarischen Sage zufolge entstand auch der Teufel aus Gottes Schatten.⁴
Andere Vorstellungen besagen, Gott habe – als Wesen der höchsten Vollkommenheit und frei von irdischer Stofflichkeit – überhaupt keinen Schatten. Eine Vorstellung, die sich in vielen Religionen findet: So hieß es, die Heiligen der Perser seien so rein, dass sie keinen Schatten würfen, und im arabischen Raum wird von der Schattenlosigkeit des Leibes Mohammeds berichtet. Ähnliches wurde über das Abbaton des griechischen Gottes Zeus auf dem Lykaion erzählt: Wer dort eingetreten sei, habe keinen Schatten geworfen, wohl weil die Wohnung des Gottes als Quelle allen Lichtes galt. Ein Schatten sei dort ebenso undenkbar wie die Vorstellung, dass die Sonne einen Schatten habe.
In der griechischen Welt glaubte man, dass die Toten als Schatten im Hades, der Unterwelt, weiterlebten. Hier liegen die Vorstellung von Schatten und Seele sehr eng beisammen, und der Schatten ist im Jenseits Träger der Identität und der charakteristischen Persönlichkeit des Verstorbenen. Als Odysseus auf der Heimfahrt von Troja die Totenwelt besucht, bietet sich ihm ein trauriges Bild der ehemals so herrlichen Helden. Schwache Schattenbilder scharen sich um das Opferblut, das er für sie fließen lässt, trinken gierig, und selbst der dort unten hochgeehrte Heros Achill vertraut dem einstigen Kampfgefährten an: „Lieber wollt ich als Tagelöhner den Acker bestellen/ Bei einem armen Mann, der nicht viel hat an Besitztum,/ Als über alle die Toten, die hingeschwundenen herrschen.“⁵
Auch im späteren christlichen Abendland tritt der Schatten oft als seelenhaftes oder seelenähnliches Wesen auf. Ähnlich dem Teufelspakt Fausts wird von Gelehrten berichtet, die dem Satan zwar nicht ihrer Seele, wohl aber ihren Schatten überschrieben, um Wissen und Wahrheit zu erlangen. So heißt es, der Isländer Saemundr habe in Paris beim Teufel studiert und ihm als Honorar seinen Schatten gegeben. Ähnliches wird aus Löwen von einem schattenlosen Professor erzählt, auch aus Deutschland, Siebenbürgen und Spanien gibt es solche Sagen, und in Schottland hieß es, die besten Zauberer seien diejenigen, die keinen Schatten hätten.
Die Idee, den Schatten als minderes Tauschobjekt für Leib oder Seele einzusetzen, spiegelt sich auch in Sagen wider, in denen der Teufel „geprellt“ wird. So erzählt eine Legende von einer Teufelsschule, in der der Teufel als Lohn für seinen Unterricht denjenigen als Opfer verlangt habe, der als letzter die Schule verlasse. Der Verlierer des Wettlaufs deutete darauf gelassen hinter sich auf seinen Schatten, den der betrogene Teufel daraufhin packte und mit sich nahm.
Eine ähnliche Vorstellung mag zugrunde gelegen haben, als sich der Brauch des „Bauopfers“ nach und nach humanisierte. Hatte man in alten Zeiten noch „etwas Lebendiges“⁶ mit eingemauert, um einer Festung oder einer Kirche Beständigkeit zu verleihen, so ging man dazu über, statt eines gekauften Kindes oder eines verurteilten Schwerverbrechers nur den Schatten eines Menschen mit einzumauern – auch wenn es hieß, dass derjenige sein Leben wegen dieses Verlustes bald verlieren sollte.
Auch im Bereich der Rechtsprechung schlug sich die Annahme nieder, der Schatten sei ein minderwertiger Stellvertreter der Person. So wurde in einigen Gegenden die „Schattenbuße“ praktiziert: Ein Angehöriger der unteren Volksschichten durfte, wenn er einen Prozess gegen einen Adligen gewonnen haben sollte, dessen Schatten einen oder mehrere Schläge versetzen. Der Prozessgegner selbst war für ihn tabu, einzig der Schatten sei ihm als gleichberechtigtes Gegenüber satisfaktionsfähig, denn das Volk stehe unter dem Adel ebenso tief wie der Schatten unter dem Menschen stehe.
In der Literatur des 19. Jahrhunderts verliert sich die Seelenbedeutung des Schattens zunehmend. Der dunkle Doppelgänger wird eher zum gesellschaftlichen Phänomen, sein Fehlen ist nicht unbedingt Sünde, macht den Betroffenen aber doch zum Außenseiter. Ein Teufelspakt, bei dem der Böse zunächst den Schatten – und eben nicht die Seele des Helden – fordert, findet sich in Adelbert von Chamissos „Peter Schlemihl“. Der Titelheld bekommt zum Tausch ein unerschöpfliches Geldsäcklein, doch trotz seines neuen Reichtums verliert Schlemihl alles – gesellschaftliche Stellung, Freunde, sogar die Geliebte – , als offenbar wird, dass er keinen Schatten hat. Erst jetzt kommt die Seele ins Spiel, als der Versucher ihm ein neues Geschäft anbietet: Die Rückgabe des Schattens im Tausch gegen die Seele. Doch Schlemihl schlägt aus und wählt bewusst das Leben als einsamer Naturforscher. Gott selbst gibt offenbar seinen Segen dazu, indem er oder andere freundliche Mächte dem Schattenlosen ein paar Siebenmeilenstiefel zukommen lassen: So büßt der Held eben nicht Seele, Lebenskraft und Gottesnähe ein, sondern nur ein simples gesellschaftliches Attribut und Statussymbol, auf das ein Romantiker ohnehin verzichten konnte. Schlemihls Lebensfazit lautet: „Du aber, mein Freund, willst du unter den Menschen leben, so lerne verehren zuvörderst den Schatten, sodann das Geld. Willst du nur dir und deinem bessern Selbst leben, oh, so brauchst du keinen Rat.“⁷
Noch einen Schritt weiter geht Hans Christian Andersen in seinem sehr bösen Märchen „Der Schatten“. Ein redlicher, etwas weltfremder Gelehrter ist neugierig, wer im Haus gegenüber wohnt, und macht seinem Schatten scherzhaft den Vorschlag, er könne einmal hinübergleiten und nachschauen. Doch der Schatten gerät ins Haus der Poesie, durch deren Zauber er zum richtigen Menschen wird, zu einem äußerst unerfreulichen Zeitgenossen obendrein, der durch dunkle Geschäfte und Erpressungen zu Geld kommt. Nach Jahren kehrt er zurück und schlägt dem armen Gelehrten vor, dieser könne nun ihm für Geld als Schatten dienen. Der Pakt zerbricht, als der Schatten auch noch eine Prinzessin heiraten will. Der Gelehrte beschließt: Das sei nicht in Ordnung, nun müsse er verraten, dass der vornehme Herr nichts als ein Schatten ist. Der Schatten fackelt nicht lange, er lässt sein Original verhaften. Am Tag der Hochzeit wird der Gelehrte hingerichtet, der Schatten übernimmt die Macht im Reich. Offenbar war zu dieser Zeit Schattenlosigkeit bereits kein Karrierehindernis mehr. Skrupellos, seelenlos, gottähnlich schattenlos setzt sich die Kopie an Stelle des Originals. Eine sehr böse Geschichte.

1 Die Bibel. Nach der Übersetzung Martin Luthers. Stuttgart, 1985. 1. Mose, 1, 26 und 27.

2 Ebd. Psalm 121, 5-6.

3 Ebd. Lukas 1, 35.

4 Dieses und die folgenden Beispiele aus: Handwörterbuch des deutschen Aberglaubens. Hrsg. v. Hanns Bächtold-Stäubl. Band IX. Berlin, 1938/41.

5 Homer: Odyssee. Übersetzt von Roland Hampe. Stuttgart, 1979. XI, 489-491.

6 Erinnerungen daran spiegeln sich noch in Theodor Storms „Schimmelreiter“ wieder, als Hauke Haien verhindert, dass beim Deichbau ein junger Hund geopfert wird, und später mitsamt seiner Familie in die Fluten stürzt, um das Bauwerk zu erhalten.

7 Adelbert von Chamisso: Peter Schlemihls wundersame Geschichte. Stuttgart, 1980. S. 78f.

Erstveröffentlichung:
Petra Hartmann: Schattenseele – Seelenschatten. In: Elfenschrift. 5. Jahrgang, September 2008, S. 10–12.

© Petra Hartmann

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Alles nur geträumt? Ich habe ja oft sehr bunte und spannende, manchmal ziemlich absurde Träume. Darum war ich mit Begeisterung dabei, als Ulrike Stegemann für die 18. Elfenschrift das Thema "Träume und Vorahnungen" auf die Agenda setzte. Ich habe mir für das Heft mal die klassische Literatur angeschaut und abgeklopft, wie Träume in den jeweiligen Geschichten funktionieren. Eigentlich eine unmögliche Aufgabe: Wie packt man das Gilgamesch-Epos, die Ilias und die biblische Josephsgeschichte in 8000 Zeichen? Ich hab's halt versucht ... Viel Spaß damit.

Die ältesten Träume

Träume gehören zu den Urerfahrungen der Menschen. Als Götter-Botschaft und Ankündigung drohender Verhängnisse nahmen sie in der alten Literatur eine zentrale Stelle ein. Hier möchte ich drei der frühesten Traum-Berichte vorstellen.

1. Gilgameschs Traum von Enkidu
Die ältesten Berichte über Gilgamesch, den König von Uruk, stammen aus der Zeit von 2110 bis 2003 v. Chr. Als Gilgamesch-Epos ist eine akkadisch-ninivetische Fassung (um 1200), überliefert. Gilgameschs Lebensfrage ist die uralte Menschheitssehnsucht nach Unsterblichkeit. Als sein Freund Enkidu stirbt, ist der König erschüttert und bricht auf zur Suche nach dem ewigen Leben.
Die Ankunft Enkidus wird dem König in zwei Träumen oder einem Doppeltraum angekündigt. Eine Waffe des Himmelsgottes sei auf ihn gestürzt, erzählt er der Mutter:
„Heben wollt’ ich’s, da war sie mir zu schwer,
Bewegen wollt’ ich’s und konnt’s nicht bewegen!
[...] Die Mannen küßten die Füße ihm;
Da lehnt’ ich mich dagegen, sie standen mir bei,
Ich hob sie auf und trug’s hin zu dir." (1)
Die Mutter deutet: Das Heer wird den Ankömmling verehren, Gilgamesch ihn umarmen und ihn zu ihr führen (Adoption). Seine Stärke gleiche der des Himmels. Auch die sexuelle Beziehung der beiden kann die Mutter herauslesen: „Wie über einem Weibe hast du über ihm geraunt“.
Dass er einen Geliebten finden werde, gefällt dem König offenbar so gut, dass er im zweiten Traum die Beziehung zu Enkidu ausdrücklich bejaht. Eine Axt, erzählt er, habe er auf der Straße gesehen:
„Da ich sie nun erblickte, wurde ich froh,
Gewann sie lieb; wie über einem Weib
Raune ich über ihr.
Ich nahm sie und legte meine Seite an sie an.“ (2)
Auch später spielen Träume eine große Rolle. So legt sich auf der Abenteuerfahrt zum Libanon Gilgamesch zum Träumen hin, um den Weg und den Gegner zu sehen. Hier zeigt sich Enkidu als ähnlich kluger Deuter wie die Mutter. Und nach dem Sieg über den Himmelsstier ist es Enkidu vergönnt, im Traum die Versammlung der Götter zu belauschen, in der sein Todesurteil gefällt wird. Schließlich haucht er in einer letzten großartigen Vision der Unterwelt sein Leben aus.
Es ist bezeichnend, dass Gilgamesch auf der Suche nach Unsterblichkeit nur noch ein einziges Mal träumt: von einem Mann, der eine Axt an der Seite trägt – eine Erinnerung an Enkidu. Als Gilgamesch endlich seinen vergöttlichten Ahnherrn Utnapischtim findet, stellt der ihm als Preis für die Unsterblichkeit die Aufgabe, sieben Tage und sieben Nächte zu wachen. Gilgamesch versagt: Nach der anstrengenden Reise sinkt er in tiefen, traumlosen Schlaf. Der König hat ausgeträumt.

2. Agamemnon träumt vom Sieg
Träume bei Gilgamesch waren zum Teil erfreulich, zum Teil erschreckend, doch stets waren sie wahr. Raum für Zweifel gab es bei den alten Keilschrift-Dichtern nicht. Doch schon in der ältesten Urkunde griechischer Kultur, in der Mitte des achten Jahrhunderts v. Chr., blitzt eine Warnung auf. Lange bevor die Vorsokratiker erste kritische Fragen stellten, überlegt Homer bereits, wie verlässlich Träume sind.
Der Beginn der Ilias: Achill ist zu Tode beleidigt durch den obersten Heerführer Agamemnon und zieht sich vom Kampf um Troja zurück. Nur die Entschuldigung Agamemnons könnte seine Ehre wieder herstellen. Achills Mutter, die Göttin Thetis ringt dem Göttervater Zeus das Versprechen ab, dass die Griechen blutige Niederlagen erleiden, bis sie Achill versöhnt haben.
Zeus beruft einen Trugtraum zur bewussten Falschinformation:
„Gehe hinein in das Zelt des Atreussohns Agamemnon,
Und verkünde ihm alles genau, was ich dir gebiete.
Rüsten soll er mit Macht die Achäer im Schmucke des Haupthaars;
Denn jetzt nähme er leicht der Troer Stadt mit den breiten
Straßen; denn nicht mehr zwiefachen Sinnes seien die Götter,
Die den Olympos bewohnen; Hera stimmte sie nämlich
Alle mit Bitten um; den Troern sind Leiden beschieden." (3)
Zeus, Beschützer der Eide, lässt die Griechen gezielt ins Verderben laufen. Der Traum, der wohl als dienstbarer Geist auf dem Olymp lebte, fliegt ins Griechenlager. Um vertrauenswürdig zu erscheinen, nimmt er die Gestalt des alten Nestor an. Er plustert sich mächtig auf:
„Schläfst du, Sohn des Atreus, des kundigen Rossebezähmers?
Nicht die ganze Nacht durch schlafen sollte ein Kriegsherr,
Dem die Truppen sind anvertraut und dem so viel obliegt“,
spricht er ihn an. Und am Schluss mahnt er:
„Du halte das fest, damit nicht Vergessen
Dich ergreift, wenn der honigsüße Schlummer dich losläßt.“ (4)
Die Traumerzählung ist der Auftakt des zweiten Ilias-Gesangs und wirkt zugleich sehr modern durch ihre Traumkritik und sehr archaisch durch ihre Form. Dreimal wird aus verschiedener Perspektive dasselbe erzählt. Der Traum gibt Zeus’ Botschaft wörtlich an Agamemnon weiter, und der hat nichts Eiligeres zu tun, als den Kriegsrat einzuberufen und die Rede zu wiederholen.
Der Ausgang ist bekannt: Agamemnon führt das Heer in eine der verlustreichsten Schlachten des Krieges. Endlich sind die Griechen aufgerieben, sodass an der Versöhnung mit Achill kein Weg mehr vorbeiführt. Der Trugtraum hat seine Mission erfüllt.

3. Joseph – eine Traumkarriere
Der berühmteste Traumdeuter der Bibel: Joseph rettet Ägypten durch Auslegung eines Traumes. Doch begonnen hatte die Geschichte unter denkbar ungünstigen Vorzeichen. Der junge Joseph, der verzogene Lieblingssohn, ist die Geißel seiner Brüder. 17 Jahre ist er alt, kräftig am Pubertieren, obendrein eine Petze: Er „brachte es vor ihren Vater, wenn etwas Schlechtes über sie geredet wurde." (5)
Gerade hat er vom Vater ein teures Gewand erhalten und hält sich für etwas Besseres. Entsprechend sind seine Träume, die er prahlend den Brüdern erzählt:
„Siehe, wir banden Garben auf dem Felde, und meine Garbe richtete sich auf und stand; aber eure Garben stellten sich ringsumher und neigten sich vor meiner Garbe.“ (6)
Sie begreifen sofort: „Willst du unser König werden und über uns herrschen?“, fragen sie drohend. Joseph setzt noch einen drauf: Elf Sterne hätten sich vor ihm verneigt und sogar Sonne und Mond: die Brüder, sogar die Eltern sollen ihm dienen. Die Brüder ergreifen ein drastisches Disziplinierungsmittel. Der Gernegroß wird verprügelt und nach Ägypten verkauft.
Dass Träume von Gott kommen, mag der Autor gemeint haben. Doch lange vor Freud und der „Erfindung“ der Psychoanalyse sah er auch, dass die Quelle der Träume im Inneren des Träumers liegt. Deutlich wird es in der Begegnung Josephs mit zwei gefangenen Beamten. Der Ober-Mundschenk träumt von drei Weinreben, die er auspresst und dem Pharao zu trinken gibt. Ein ehrlicher Schenkentraum, in dem kein Schuldgefühl spukt. Joseph ist Psychologe genug, um zu erkennen, dass der Mann ein reines Gewissen hat. Nun der Bäcker: Drei Körbe trägt er im Traum, im oberen Gebäck für den Pharao. Vögel fressen es auf. Joseph sieht das Schuldbekenntnis, das der Mann in Worten nie abgelegt hätte. So weissagt er dem Schenken Freiheit, dem Bäcker den Tod.
Sehr anders träumt der Pharao einen Doppeltraum: Sieben fette Kühe entsteigen dem Nil und werden von sieben mageren verschlungen. Er erwacht, schläft weiter und sieht sieben dicke Ähren, die von sieben dürren verschlungen werden. Er merkt, „dass es ein Traum war.“ (7)
In der Übersetzung geht unter, wie der hebräische Text mit Einzahl und Mehrzahl spielt, um die Unfähigkeit der Traumdeuter zu zeigen: Der König erzählt ihnen seinen Traum, doch sie können sie nicht deuten. Erst Joseph bewährt sich vor Pharao, da er von einer Botschaft spricht: Gott kündige sieben fette und sieben magere Jahre an.
Anders als Träume, die nur Unheil verkünden, ist dies eine Chance, für Joseph sogar ein Karrieresprungbrett. Kornspeicher sollen gebaut, Steuern erhoben werden für die Not, rät er und fügt listig hinzu: „Nun sehe Pharao nach einem verständigen und weisen Mann, den er über Ägyptenland setze“. Der Erfolg kann sich sehen lassen: Joseph erhält eine einmalige Machtstellung, schöpft allen Reichtum ab und kann nach sieben Jahren aus vollen Speichern austeilen. Eine traumhafte Karriere, ganz wie im ersten Traum prophezeit.

1 Das Gilgamesch-Epos. Übersetzt von Albert Schott. Neu hrsg. v. Wolfram von Soden. Stuttgart, 1982. S. 23.

2. ebd. S. 24.

3 Homer: Ilias. Neue Übersetzung, Nachwort und Register von Roland Hampe. Stuttgart, 1979. S. 22.

4 ebd.

5 Die Bibel. Nach der Übersetzung Martin Luthers. Mit Apokryphen. Stuttgart, 1999. S. 41.

6 ebd.

7 ebd. S. 45.

© Petra Hartmann

Erstveröffentlichung:
Petra Hartmann: Die ältesten Träume. In: Elfenschrift. 5. Jahrgang, Juni 2008, S. 6–8.

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Eigentlich tut mir Mephisto leid. Ein armer Teufel, der sich abrackert und schuftet, um am Ende doch nur die Sache Gottes zu betreiben. Für meine Magisterarbeit über den Faust-Stoff habe ich mich unter anderem an Goethes Faust abgearbeitet. Und als Herausgeberin Ulrike Stegemann für die Elfenschrift das Thema "Engel und Teufel" ausrief, war klar, dass ich unbedingt einen Aufsatz über meinen Freund Mephistopheles schreiben musste. Lange her, aber ich mag ihn immer noch irgendwie. Ich stelle den Text hier noch einmal ein - für Freunde des teuflischen, tragischen Tausendsassas. Viel Vergnügen damit!

Mephistopheles – ein tragischer Teufel

Er ist einer der berühmtesten Teufel der Welt: Mephistopheles, auch kurz Mephisto genannt, der Höllengeist an Fausts Seite. Wie Goethe ihn gestaltet hat – welterfahren, zynisch und durch seine realistischen Kommentare zu Fausts Schwärmereien auch für viele Lacher gut – ist er seit 200 Jahren für viele Literaturfreunde der Teufel schlechthin.
Bereits in der ältesten Erzählung der Faustsage, der „Historia von D. Johann Fausten“ von 1587, ist der Name von Fausts höllischem Begleiter „Mephistophiles“. Er beschreibt seine Funktion selbst als: „Jch bin ein Geist / vnnd ein fliegender Geist / vnter dem Himmel regierendt.“¹ Unklar ist allerdings, woher der Teufel seinen Namen hat. Manche leiten ihn von den hebräischen Wörtern „mephir“ und „tophel“ ab, was soviel wie lügen und betrügen bedeutet. Auch vom griechischen „me phos philes“ (einer, der das Licht nicht liebt) könnte der Name stammen, gedacht wurde auch an „me Faust philes“ (der den Faust nicht liebt). Möglicherweise besteht eine Verwandtschaft zur altitalischen Göttin Mefitis, der die aus der Unterwelt aufsteigenden üblen Gerüche heilig waren. Auch eine etymologische Verwandtschaft mit dem griechischen Verb opheleo (nutzen) wurde vermutet, Mephistopheles wäre dann ein Nichtsnutz, beziehungsweise jemand, der dem Faust nichts nützt. Eindeutig klären lassen wird sich die Frage wohl nie.
In den Schriften, die sich, nach dem Verkaufserfolg der „Historia“ ebenfalls dem Faust-Thema widmeten, eroberte sich auch Mephisto seinen Platz in der Literatur. Und als Christopher Marlowe sein Faust-Drama schuf, das 1604 erstmals im Druck erschien, begann für den Teufel die Theaterkarriere. Doch stand der Höllengeist meist nicht allein: So gibt es bei Marlowe an höllischem Personal auch Luzifer, Beelzebub, den bösen Engel, die sieben Todsünden und weitere Teufel. Noch im alten von Karl Simrock herausgegebenen Puppenspiel (eines der zahlreichen Dramen in der Nachfolge Marlowes) kämpfen die Geister Auerhahn, Astarot, Megära, Haribax, Polümor, Asmodeus, Vitzliputzli und Xerxes um den Rang des Schnellsten, bis Mephisto die Auseinandersetzung zu seinen Gunsten entscheidet.² Im Faust-Drama von Maler Müller (1778) wetteifert Mephisto mit den Teufeln Berlicki, Vitzliputzli, Pferdtoll, Mogol, Cacal, Atoti, Babillo und Satan um die Gunst Lucifers. Einzig bei Friedrich Maximilian Klinger (1794) ist es Leviathan, der aus der Versammlung der Höllenfürsten von Satan zu Faust emporgesandt wird – wider Willen, denn er hat von Deutschland die Nase voll.
Als der junge Goethe sich an sein Faust-Drama heranmachte – eine Arbeit, die ihn 60 Jahre lang beschäftigte – fand er eine rund zwei Jahrhunderte währende Tradition von Mephisto-Gestalten wieder. Eine Tradition allerdings, von der er vieles nicht verwenden konnte. Schaut man sich seine Vorläufer und Zeitgenossen an, fällt auf, dass sie an eine psychologische, charakterliche Gestaltung des Höllengeistes so gut wie gar keine Energie verwandten. Mephisto ist Verkörperung des Bösen, Gesandter der Hölle, aber damit ist auch bereits alles gesagt. Individuelle Züge und ein Eigenleben als gleichberechtigter Widerpart des Helden blieben dem berühmten Teufel versagt.
Einzig eine Einordnung in die höllische Hierarchie wird gewöhnlich vorgenommen. So tritt er in der „Historia“ als Diener Lucifers auf, eines gefallenen Erzengels, der den östlichen Teil des Acheron beherrscht, wobei Süden, Westen und Norden von Belial, Astaroth und Beelzebub regiert werden. Auch in anderen Bearbeitungen ist Mephisto meist eine Kreatur von niederem Rang. Bei Marlowe sagt er: „Ich bin ein Knecht des großen Lucifer / und darf dir nur, wenn er’s gestattet, folgen / und nur, was er befiehlt, nicht mehr! vollbringen.“³ Bei Müller weist ihn sein König Lucifer sogar zurecht: „eures Gleichen nehmen sich gerne viel heraus; merk dir daß ich König bin.“⁴ Allerdings ist Mephisto hier offenbar von höherem Range, er hat sieben Höllengeister unter seinem Befehl, die ihm bei der Verführung Fausts zu Diensten sind.
Goethe verwirft diese Höllenhierarchie. Die Frage, ob es über Mephisto noch einen Fürsten gibt, wird fast vollständig ausgeklammert. Dieser Teufel tritt auf als souveräner, freier Gesprächspartner. Er kommt in niemands Auftrag zu Faust, wird auch nicht von dem Gelehrten mit einer Beschwörung herbeigezwungen.
Mephisto erscheint im Kreis der Erzengel vor Gott und ist selbstbewusst genug, dem Herrn nach einem freundschaftlichen Disput über den Wert der Menschheit eine Wette anzubieten. Der Herr wettet nicht mit Engeln oder Teufeln. Und doch wird aus dem Gespräch nicht nur eine gewisse Sympathie zwischen beiden deutlich, sondern es entsteht auch die Spannung und Bewegung, die Gott mit den ewig verehrenden, anbetenden Erzengeln niemals erleben könnte. Der Platz des Teufels ist in der Schöpfung daher nicht nur von Gott vorgesehen, sondern auch als positiv wirkende Kraft erwünscht und notwendig. Der Herr erteilt ihm sogar ausdrücklich seinen Segen und die Handlungsvollmacht: „Des Menschen Tätigkeit kann allzuleicht erschlaffe, / Er liebt sich bald die unbedingte Ruh; / Drum geb‘ ich gern ihm den Gesellen zu, / Der reizt und wirkt, und muß, als Teufel, schaffen.“⁵
Damit ist nicht nur Mephistos Stellung im Weltgefüge definiert und legitimiert, es wird auch der Grundstein gelegt für eine Tragödie ganz eigener Art. Mag auch Faust im Mittelpunkt stehen und alle Freuden und Leiden des Menschenlebens auskosten, die wahre tragische Gestalt bleibt doch Mephisto. Als Teufel vollkommen negativ eingestellt, die Menschen verachtend, zynisch, brutal, über Leichen gehend, ist es doch sein Schicksal, die Menschheit zum Besseren zu bewegen, zur Tätigkeit anzustacheln und ungewollt an der Veredelung Fausts mitzuarbeiten. Mephisto „muß (…) schaffen“, obwohl dies seinem innersten Wesen „als Teufel“ völlig zuwiderläuft. Der destruktive Geist wird Ursache aller schöpferischen Produktivität der Menschen – eine wahre Höllenstrafe. Sein Scheitern ist vorprogrammiert. Wenn es keine Gotteslästerung wäre, könnte man sagen, der Herr habe sich mit Mephistopheles einen makaberen Scherz erlaubt.
Zum Teil ist der Teufel sich dieses Umstands durchaus bewusst. Er sei „Ein Teil von jener Kraft, / Die stets das Böse will und stets das Gute schafft“ ⁶, stellt er sich Faust vor. Doch entfaltet er gleich darauf stolz sein Programm: „Ich bin der Geist, der stets verneint! / Und das mit Recht; denn alles was entsteht / Ist wert daß es zu Grunde geht“⁷. Er sei schon vor Gottes Schöpfungsruf „Es werde Licht“ dagewesen, deutet er an: „Ich bin ein Teil des Teils, der Anfangs Alles war, / Ein Teil der Finsternis, die sich das Licht gebar“⁸
Faust erkennt sofort das beschränkte Wesen seines Gegenübers. „Du kannst im Großen nichts vernichten / Und fängst es nun im Kleinen an“⁹, stellt er fest und sagt ihm auf den Kopf zu: „So setzest du der ewig regen, / Der heilsam schaffenden Gewalt / Die kalte Teufelsfaust entgegen, / Die sich vergebens tückisch ballt!“¹⁰
Insofern ist es nur schlüssig, dass Faust, der bis ans Ende seiner Tage ein unbefriedigt Strebender blieb, von rettenden Engeln in den Himmel getragen wird. Mephisto, der ihn über 12111 Verse in Bewegung hielt, ihn durch Mittelalter, Antike und in die Neuzeit führte, ist der Betrogene. Aber dazu wurde er ja geschaffen.

1 Historia von D. Johann Fausten. Text des Druckes von 1587. Kritische Ausgabe. Hrsg. v. Stephan Füssel und Hans Joachim Kreutzer. Stuttgart, 1988. S. 29.

2 Ein Wettstreit, der sich auch in Lessings Faust-Fragment wiederfindet.

3 Christopher Marlowe: Die tragische Historie vom Doktor Faustus. Deutsche Fassung, Nachwort und Anmerkungen von Adolf Seebass. Stuttgart, 1988. S. 14.

4 Friedrich Müller, genannt Maler Müller: Fausts Leben. Hrsg. v. Johannes Mahr. Stuttgart, 1979. S. 23.

5 Johann Wolfgang Goethe: Faust. Texte. Hrsg. v. Albrecht Schöne. Frankfurt/M., 1994. S. 28 (V. 340-343).

6 Ebd. S. 64. (V. 1365f)

7 Ebd. S. 65. (V. 1338-1340)

8 Ebd. (V. 1349f)

9 Ebd. (V. 1360f). Einige Ausgaben lesen: „verrichten“.

10 Ebd. S. 66. (V. 1379-1382).

Erstveröffemtlichung:
Petra Hartmann: Mephistopheles - ein tragischer Teufel. In: Elfenschrift. 25, März 2010, S. 7–9.

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